Explícame la parte bonita de la historia

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Mi foto
Villaviciosa de Cordoba, Spain
Jim Morrison decía: "Y es por eso que me gusta tanto la poesía: porque es tan eterna. Mientras haya gente, se podrán recordar palabras y combinaciones de palabras. Nada puede sobrevivir a un holocausto salvo la poesía y las canciones. Nadie puede recordar una novela completa. Nadie puede describir un filme, una escultura, una pintura. Pero en tanto y en cuanto haya seres humanos, las canciones y las poesías pueden continuar...". O acaso: ¿Quien no se ha sentido alguna vez como un poeta atrapado entre el cielo y el infierno?".

"Los buscadores de sueños encuentran oro en cualquier parte"

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miércoles, 30 de diciembre de 2009

El destino de un hombre




A veces el destino de un hombre

se cruza en el camino

que eligió para esquivarlo


Un hombre puede llegar

a entender muchas cosas,

enfrentarse a situaciones odiosas

compartir amigos y amantes


Incluso desear el mal ajeno

para alguno

de sus iguales o semejantes


Puede serle infiel a su esposa

traicionar a su conciencia

hacer arder en hogueras sus mejores rosas

y ahogar sus penas en cenizas

entregando sus sentimientos a la beneficencia


A veces un hombre

puede perder el norte

y no dormir hasta hallar

la negada calma ,

que arrebatada o huidiza

jamás le será, de uno u otro modo, entregada


El destino para los poetas

y las buenas historias

para los escritores de novelas


El paraíso para los soñadores

y el reino de Dios para los creyentes

las buenas notas para los buenos estudiantes

la música para los artistas

y el whisky para granujas, canallas y buenos amantes


Pistolas y rosas

Cerrojos y cerraduras

Inquietos vientos y sonrisas voladoras


Porque a veces

un baile al que no queríamos ir

se puede convertir

en la sala de espera de un porvenir


Un soldado, una bandera

Una bala, un campo de batalla

El honor de sentirse íntegro

hasta con la más pequeña arruga de tu cara


Vivir para observar

para aceptar y entender, para sobrevivir

y para morir, mucho antes

de que alguien muera por ti


Si me lo hubiesen dicho a mí

horas antes de ocurrir

hubiese cambiado mi ego y mi mejor sí

por el eterno elixir de aquel maquillaje

que impregnó mi atardecer

de nostalgias, aún por venir


¡Ay, si me lo hubiesen dicho a mí!


Si el atajo que elegí

hubiese sido un salvoconducto

que nos hiciese escapar del infierno

por aquí o por allí


No, no podemos elegir

creo que ni sabríamos hacerlo

porque para morir

tan solo hace falta intentar vivir:

¿Quién quiere un destino así?


Los románticos aspiran al siglo XVIII

Los artistas a la excelencia

Sin embargo no corren buenos tiempos

ni para soñar ni para la lírica


Y en medio de tal desbarajuste

yo conozco a un hombre

que tan solo desea elegir un camino

que lo devuelva de nuevo

a la encrucijada que lo hizo aquel día

desistir de su propio destino


…porque solo así sabrá de nuevo

lo que es vivir ...


viernes, 25 de diciembre de 2009

Hallelujaj




Las historias de cada uno
las debiera de escribir cada uno
cada miedo enraizado en el alma
cada suspiro dejado atrás en las ramas
cada sol, cada estrella, cada alba, cada árbol

Cada todo y cada nada
cada inmenso firmamento
que rodea
las montañas, sus cumbres y sus faldas

El matutino despertar
de una reservada almohada
cada escueta metáfora
que enloquezca y a la vez ilusione tu cama

Cada uno con sus trampas y sus soles
Cada uno con sus trincheras y fronteras
Cada uno con sus colores y desamores
Cada uno con sus semillas y guerras

No creo,
sinceramente, no me lo creo,
No creo que haya frontera más allá
de la encrucijada donde el horizonte
pierde de vista a la esperanza

Quien no lucha no vive
y quien no vive, cae abatido
incluso antes de entrar en batalla
con el único casquillo que guardaba para sí
en aquella esquina de hilo de su bolsillo

Los castillos de arena a veces
se derrumban antes, incluso,
de ser completada la última almena

En muchas ocasiones una hoguera
ni tan siquiera la piel te quema
porque el hielo que te condena
se manifiesta, en la sangre de tu sangre

No hay historia sin personaje
No hay principio sin carrera
Ni sueños a los que desnudar
si uno no los sueña con su mejor traje

Por no haber, no creo que haya
una llegada sin una añorada espera

No hay sonrisas
sin una pena con que compararlas
serían demasiado tristes e intensas

No me cabe duda
los inviernos te curten
en primaveras de Siberia

Los espantapájaros
llenan sus cuerpos de paja
mientras otros muchos sueñan
con poder abrir a Dios sus almas

Paz y amor: ¡Hallelujaj!

La luz que se apaga
es como la vida que se escapa
brilla mientras alguien la abraza

Cada loco con su tema
Cada esquina con su destino
Cada arco con su curvatura
y cada color con su tentación

Hace tiempo que comprendí
que sin mí no me movería
hacia ningún lado
ya pasó el tiempo en el que creí
que solamente con el sufrir
me haría más hombre
tiempo, hoy lo comprendí, tiempo que perdí

Cada vino para su botella
Cada paso para su camino
y cada día, un día más,
sin duda,
para seguir haciendo esto que hago
solo y exclusivamente escribir poesía
así llegaré hasta el final,
aunque me ahogue
en mi propia y única melancolía

sábado, 19 de diciembre de 2009

El mundo no es Dios




Igual que los pétalos caídos del sol

como quien pierde por amor el amor

y con él la identidad

de la que desde siempre presumió


Presuntuoso o desvalido

Insensato o aturdido

pero siempre consecuente

hasta con los últimos gramos

esnifados de mala suerte


Igual que un árbol sin sus ramas,

desnudo y atado a la tierra

sin alazadas y con un único nudo,

aquel que arranca lagrimas al alma


Igual que el mito caído

a los pies de quien lo soñó

y a su imagen y semejanza

aún creándolo, luego abatido, lo abandonó


Maldito el miedo

y maldita la vida

cuando deja de serlo


Cuando todo a tu alrededor

se transforma en inestabilidad

y el mundo ya no gira ni camina


Y luego, más tarde, cuando ese nudo

se desprende de la tierra

y deja atrás sus raíces para trepar

sin miramientos a golpe de sierra


Entonces, yo lo digo,

¡Maldita la suerte!

y el dedo inquisidor

que otorga el privilegio de señalar

tu alma con una aciaga bienvenida


La igualdad no existe

las oportunidades se hacinan

en trenes de ferrocarril

y mientras unas llegan hasta el fin

ansiando el manifiesto que las permita

al menos en estas fechas

poder llegar a ser feliz


Muy muchas se esfuman hacia atrás

intentando encontrar en el pasado

un atisbo de recuerdo

como si una fotografía en blanco y negro

se encontrara en un cajón cerrado con llave

sin porvenir, sin destino, sin nadie


Igual que un mundo

cuando deja de serlo

Igual que aquel manifiesto

que ya nunca será igual de bello

cuando lo escriba en mis cuadernos

porque al arrebatarme el miedo

me robaron la libertad de sentirme así:

¡Feliz! ... ¡Ja, ja, ja!


No hay historias sin inocentes

que paguen las culpas

ni injusticias cuyo precio sean verdades


El mundo es la creación,

la tierra, la humanidad,

el universo, el cosmos, el orbe


Pero el mundo no es dios

El mundo es el hombre


Y dentro del hombre

existe venganza, soledad, esperanza

nostalgia, abandono, silencios ocultos

honor, cobardía, solidaridad

y quiero creer aún

que en algún lugar, dentro de él

también existe poesía


Sino: ¡Hombres de dios!

de nosotros que sería

domingo, 13 de diciembre de 2009

En medio de aquel sol



En medio de aquel sol hastiado de rencor

cuando mi debilitada luz

se acercaba aún más

a la mediocridad de un centelleante parpadeo

que al manifiesto porvenir

del faro todopoderoso

que ofrece visión a las costas

desde cuyas rocas se divisa la tierra del devenir


En medio de la nueva luna

en medio del crepúsculo

que ofrece como garantías

fríos témpanos de hielo


En medio de mi honestidad

y de mi aciaga y maltrecha creencia

en el reino de los cielos


En medio del yo y del ego

en medio de ninguna parte

y en medio de todas ellas


Como una mitad

que aún perdiendo su todo

se niega a aceptar la realidad

y sigue, derrotada pero erguida


Luchando, con sangre entre los dientes

para, aún volviendo a caerse

tener siempre aquel ápice, último aliento, de fuerza

que la haga de nuevo levantarse:

¡Lo que no te vence te hace más fuerte!


A medio camino entre la noche y el día

a media madrugada

donde luna y sol

pierden de vista el resplandor

que por siempre se les negó


Yo también perdí mi voz

y debido a ello, la inocencia y la paciencia

son hoy dos asesinas a sueldo

que se venden como mercenarias al mejor postor


Y aún así

en medio de prados sin bálsamos

en medio de absurdos contratiempos

en medio de canciones de cunas arrebatadas


En medio de tormentas

venideras y ya pasadas

a medio camino

entre el rencor y el perdón


En medio de la mitad de mi vida

acepto, o al menos así quiero creerlo,

que aún habiendo perdido

el rumbo y el control


Aún conservo intactos conmigo

muchos de los consejos

que me ofrecieron de niño


Y entre ellos,

en medio de tanta página escrita

y tanto párrafo por escribir

seguramente exista un cuaderno


Donde se diga, que el amor,

por mucho que uno quiera o no quiera

será siempre el único dios

la única religión, el único credo,

la única esperanza, el único manifiesto,

el único si quiero y el único idioma perfecto

por todas las lenguas entendible


El amor, es a la vida

lo que la sabiduría a la Stulticia,

un suspiro de cordura

en medio de una tierra

donde las oportunidades se niegan y ofrecen

a todos, pero a no a partes iguales


En medio de aquel sol hastiado de rencor

se oirá siempre su voz

y con ella el amor, aún en el recuerdo,

seguirá siendo siempre

un bello poema extraído del corazón