Explícame la parte bonita de la historia

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Mi foto
Villaviciosa de Cordoba, Spain
Jim Morrison decía: "Y es por eso que me gusta tanto la poesía: porque es tan eterna. Mientras haya gente, se podrán recordar palabras y combinaciones de palabras. Nada puede sobrevivir a un holocausto salvo la poesía y las canciones. Nadie puede recordar una novela completa. Nadie puede describir un filme, una escultura, una pintura. Pero en tanto y en cuanto haya seres humanos, las canciones y las poesías pueden continuar...". O acaso: ¿Quien no se ha sentido alguna vez como un poeta atrapado entre el cielo y el infierno?".

"Los buscadores de sueños encuentran oro en cualquier parte"

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domingo, 27 de septiembre de 2009

¡Un mar de dudas!





Al valiente que le ofrezcan cordura
Al cobarde una coraza
con la que pueda
además de esconderse protegerse

Al ladrón
un contrato a fin de obras
al filósofo un texto
que no sea capaz de descifrarlo

Al alquimista la pócima
que lo transmute en un ser humano
Al soñador unos pies
con los que el suelo pisar

Al huraño, la ternura
que te ofrece
la mirada inocente de un niño

Al sabio, la certeza
de creerse que no siempre
estará en lo cierto

Al ganador una pérdida,
solamente una
y al perdedor, tan solo una oportunidad
el resto tendrá que ganárselo
con el sudor de sus mandamientos

Al celoso, la soledad
Al inocente, el beso de mamá
Al orgulloso, un viento del oeste
Al inconformista, un susto de muerte

Que le ofrezcan la vida
a quien no la tiene,
el agua a los desiertos


¡Ah por cierto!
y que al menos una vez
se arruinen

las grandes superpotencias

Al dictador una condena
a cadena perpetua
teniendo como verdugos
cada uno de los fantasmas de sus víctimas

¡Eso sería de veras
una buena justicia!

Al suelo que le entreguen
un cachito de cielo
y a la galaxia
la parte más hermosa del universo

A la amistad, un golpe de humildad
Al cuerpo alguien
que lo alimente y no lo maltrate

A la cabeza,
simplemente unos hombros
que la merezcan

A la pobreza
un platito de sopa caliente
y al poder
una caída libre a los infiernos

A la muerte,
alguien que sea capaz de entenderla
yo perdí la batalla y mucho más
(Te quiero mamá)
al intentar enfrentarme a ella

Al destino un juego de azar
que se juegue sin tapete
y sobre una antigua mesa

Al poeta que lo despojen
de pertenencias y abalorios
pero que dejen a su lado
un cuaderno y una pluma
con los que poder desatar su euforia

Al dramático, una comedia
Al comediante,

un papel de clown llorando
Al lunático,
lucidez aunque sea una sola vez

Y al amante, una luna llena
¡Que bonito, verdad!

Una luna llena para poder amar
y al hacerlo creer
que más allá de las estrellas
al menos esa noche, no hubo nada más

Yo mientras tanto
me iré quedando atrás
con mis textos, con mis sueños,
con mis frases diarias,
con mis quehaceres cotidianos,
con mi mala salud y con mi buena conciencia

Sumido como siempre
en mi mar de dudas particular
aquel que tantas tempestades me ofreció
y de tantos naufragios,

sin embargo el osado, me rescató

¡Un mar de dudas!
¡A qué… si no podría aspirar yo!
¡A qué si no podría aferrarme yo!

martes, 22 de septiembre de 2009

¡Solamente soñar!


Observé de lejos la infancia
como un castillo de naipes
que aún permaneciendo
intacta en mi recuerdo
marchó, errante,
y en cada carta, el ansia de hallar
tras la puesta de sol de cada alba
un nuevo destino
o simplemente una nueva baraja

Las noches de luna llena
y las de media luna
las noches de noche sin luna
y aquella luna roída
por las mejores experiencias
de un hombre cuando aspira
a convertirse en buena persona

No vive quien quiere
tampoco creo que quien pueda
la puesta de sol
la caída de la noche
el arco iris del corazón
los trémulos suspiros de un sin sabor

Caverna y cobijo
apuesta y pérdida
naufragio y la citada experiencia

Uno no sabe nunca
que ocurrirá
cuando se abra la puerta

Las trompetas,
a veces claman justicia
el cielo protector
tan solo señala con su dedo.
¡El misterio! … ¿Quien lo sabe?

La inquietud manifiesta
de unas simples letras
sobre el tapiz rugoso
de una de todas estas
flamantes servilletas
donde fueron escritos
la mayoría de los versos
que le robé a la vida de los secretos

Quizá nunca nadie lo entienda
pero los poetas tristes,
ahondan en el alma,
mucho más allá de lo imaginable

La conciencia para ellos
es una ciencia de melancolía y tristeza
pero, sin duda, doy fe,
una maravillosa ciencia

Y aunque la calma
se marchite o jamás duerma
en la misma cama
habrá, algún día, habrá
atisbos, matices o pequeños motivos
que nos hagan pensar
que soñar con la felicidad
además de ser posible
pueda convertirse en realidad

Y si así no fuera
soñar es un documento sin identidad,
sin fotogramas que adornen la página,
un lienzo intransferible
y sin aparente dueño

Entonces pues
nadie podrá arrebatar de tus noches
esos momentos mágicos de libertad
atados con soplos de viento
a la soledad manifiesta de tu verdad

Porque tu mundo interior
aquel que nunca nadie conocerá
ofrecerá, no me cabe la menor duda,
cada vez que cierres los ojos
la oportunidad de un deseo:
¡El deseo de soñar!

Solamente soñar
en soledad, en libertad
sin emitir consejos o explicaciones
sin motivos o motivaciones

Sin palabras, sin versos
sin amantes a los que pretender
sin estrellas
que contar en el firmamento

Solamente soñar, vida mía,
de una u otra forma:

¡Solamente soñar!
Que nadie te robe
nunca la inocencia de soñar
¡Solamente soñar!

sábado, 19 de septiembre de 2009

El bello beso del silencio


Nadie debería exigir
lo que no es capaz de cumplir
y menos aún reprochar
atenciones, halajas o soluciones

Cuando el único remedio
que uno ansía y necesita para sobrevivir
a la cortina de humo
es el bello beso del silencio

La caricia extrema de aquella soledad
que se manifiesta
cuando uno la busca con paciencia
con premeditación y con urgencia

El silencio de escucharse a si mismo
el pulso de tu diversidad
el compás que marca
el minutero de tu devenir
el latido de tu bienestar

Ver para creer
y como decía el guión
de aquel bonito largometraje de sentidos
y experiencias escuchadas:

¡Las personas nunca cambian
lo que cambian son las circunstancias
que suceden a esas personas!

Zambullirse en el fondo del mar
Aislarse de la cotidianidad
que inflige una muchedumbre
que apenas te dice nada

Exprimir al máximo
esos bellos besos de amor
dormir sobre el mismo lecho
de una oscura suerte que a cada paso
que emites te acompaña y se te desvanece

Conversar a solas
con más nadie más
que con el espíritu de tu bondad
procurando encontrar en aquel más allá
algo más que reflexiones escritas
que no te hagan sentir mal

En el centro de cualquier epicentro
dentro del más ensordecedor diluvio
entre tormentas de paz y de guerra
en mitad de una costumbre de gritos y miedos

Siempre, en el centro de todo ello
se encontrará ese bello beso perdido
que tantas veces se busca
y que muy pocas veces se encuentra

Perdido para no ser hallado
Casi olvidado por voluntad propia
despojado de pecados capitales
aún faltando a preceptos
por los que en otros tiempos
separarían de tu cuerpo tu cuello

Como una brisa matutina
que despeina pero no altera la empatía
como una sonrisa
que hacer estirar las comisuras de las reinas

Viento y paz
hoguera y llama que no quema
Solidaridad extrema
y amplitud de los cinco sentidos
para poder escuchar, hoy y aquí,
mucho más allá del verbo oír

Un beso cálido y liviano
El beso de aquel pobre diablo
con vestimentas de mediano
cuyo pañuelo al cuello
lo delata como caballero, austero y soberano

Viento, sal de océano y tempestad,
Calmada,
como el querer siempre estar en esa paz,
en esa calma meridiana,
que te imprime el sello
de ser asocial

Nadie debería exigir
lo que no es capaz de cumplir
ni tan siquiera a sí mismo

No creo que exista alguna senda
por ese devenir
que nos conduzca a la jungla
donde poder llegar a ser feliz

Necesidad es sobrevivir
Soledad y silencio, a veces,
Vida y calma
paz, aire, pureza
y siempre, siempre
vuelta a casa

jueves, 10 de septiembre de 2009

Estaciones vacías de magia y sabiduría


Una fecha en el calendario
puede ser el detonante
de un aspaventoso porvenir
de estaciones vacías
y de destellos descoloridos
donde magia y sabiduría
te conviertan en un indisciplinado sabio
incoherente hasta con el significado
de los más básicos principios

Los estíos sin rumbo
Los otoños que aún restan por llegar
Las hojas caídas a nuestro paso
el inescrutable sentimiento
de sentirse un charlatán interno

Testimonio nos dan
de quienes somos
y de donde queremos llegar
con unos remos carcomidos
por el salitre de la mar

Un mapa de sonidos, un billete sin valor
Unas manos desnudas
que acarician cada punto cardinal
comenzando por la espalda desnuda
de esta otra distorsionada figura

Cobijarte tras las sábanas
de unos labios bien húmedos
que te hagan estallar de placer
aunque al amanecer el destino tire de ti
con tanta fuerza que parezca
que va a arrancarte la piel

Ingenuo poeta
quien sus poemas escribe
con el único propósito
de poeta sentirse

Ingenuo el amante que se cree
un sultán cuyo harén
lo hará satisfacer sus deseos de hombre
con mujeres diferentes cada noche

Los rincones que pasan desapercibidos
son esquinas malditas
y aún siéndolo
ellas serán quienes te recogerán
cuando abatido y destronado
caigas al abismo de la dependencia

La conciencia maltratada
es un arma de doble filo
una existencia sin rostro ni cara
una estrella fugaz que se desvanece
al intentar entre tus dedos cogerla

Los párrafos escritos
son testimonios de una realidad a secas
la verdad de todos aquellos viajes idílicos
intentando evadirse del miedo
que puede infundir la costumbre

Aprender a vivir con melancolía
con la más excelsa,
con la que se cose a tus venas y arterias
es como el alivio de sentirse vivo
aún no sabiendo muy bien
si hubiese sido mejor haber caído rendido
ante aquellos pies desnudos de luna y de sed

Pequeña mía,
mi pequeño amor
de toda una casi vida

Promesas aparte
dejando a un lado las garantías
que alguien te ofrezca
ante un compromiso, invitación, indicio,
juramento, pacto o voluntad

Las estaciones vacías
de la magia y la sabiduría
no existen,
salvo en los mediodías de cada día
en aquellas horas muertas
que casi nunca nadie visita

Son como pequeñas bibliotecas del alma
donde se guardan
tesoros de sueño y calma

Lugares que se disipan ante tus ojos
mucho antes de que observarlas puedas
pero aunque no existan, están
aunque estén vacías, tu vida llenarán

Amor mío, las estaciones vacías
No existen pero están
recuérdalo siempre …
como una magia dentro de una sabiduría

miércoles, 2 de septiembre de 2009

La Literatura de los Eruditos


El primer amor no correspondido
y el estío caluroso
que siempre camina contigo
y que muy a menudo
hace saltar de emoción tu ombligo

Un resplandor cegador
y un ensordecedor silencio
una multitudinaria soledad
donde nada es lo que parece
y todo puede parecer
lo que en realidad nunca llegará a ser

La figura distorsionada
que ofrece el frágil espejo
la cruz y el madero de un mito
la leyenda nunca contrastada
del más famoso descendiente del destino

La literatura de los eruditos
La que sueña más que narra
La que vive más que anda
La que enreda más calla

La ignorancia
de los poetas malditos
aquellos que ahogaron
en una copa de vino
todos y cada uno
de sus mejores versos escritos

La justicia inexistente
el brillo de unas pupilas inocentes
los suburbios del corazón marchito
la lámina pincelada de una escena de amor
que nunca nadie escenificó

Bajo el volcán
la tierra ruge y los vientos arrecian
el alcohol destruye vidas
pero antes de matar al mensajero
reconforta el estado de ánimo
cuando un buen trago
ayuda a olvidar el pasado


La canción de tu vida
y el estímulo gratuito
que produce en tu cuerpo
el pensar por tan solo un momento
con aquella necesidad de haber podido ser
siempre un niño

Sin maldad, sin envidias,
Sin traiciones hacia los demás
con el único propósito
de jugar y de esperar con impaciencia
la vuelta a casa de papá

Cada línea es una frase
no hay duda en ese verso…
¿verdad?

Pero yo afirmo
que cada verso
es la página de un cuaderno
con horas, con fechas,
con melodías escondidas, con batallas
con luchas interiores e internas

El catálogo del alma
es amplio en cuestiones
de literatura erudita
más, si una página
solo es un trozo de papel
en blanco que alguien atrevido
rellenará con osadía y solidaridad

El alma en sí debe ser
una fuente de inspiración eterna
donde se guardan
misterios y secretos,
mezcolanzas de sentimientos,
caídas y tropiezos,
notas musicales y aspavientos

Un todo
encerrado dentro de una nada
como explicarlo

Una Torre de babel
que encierra en su ser
la caja de Pandora
vuelta del revés

El primitivo y primigenio sentimiento
sin duda, es sentir alivio al amanecer
por saberte vivo,
aunque hayan destronado tus suspiros

El alma sin duda es
la literatura de los eruditos
… la eterna fuente de inspiración …