Explícame la parte bonita de la historia

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Villaviciosa de Cordoba, Spain
Jim Morrison decía: "Y es por eso que me gusta tanto la poesía: porque es tan eterna. Mientras haya gente, se podrán recordar palabras y combinaciones de palabras. Nada puede sobrevivir a un holocausto salvo la poesía y las canciones. Nadie puede recordar una novela completa. Nadie puede describir un filme, una escultura, una pintura. Pero en tanto y en cuanto haya seres humanos, las canciones y las poesías pueden continuar...". O acaso: ¿Quien no se ha sentido alguna vez como un poeta atrapado entre el cielo y el infierno?".

"Los buscadores de sueños encuentran oro en cualquier parte"

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sábado, 29 de octubre de 2011

Papeles en blanco



En estos tiempos que corren
donde tan bien se compaginan
deudas y ofrendas
 
Donde los mitos pierden
su lugar en la tierra
abandonando cualquier resquicio de vida
para recluir sus almas
en altares adorados por las masas
No, no es cierto aquello
de que con tesón y esfuerzo
se consigue cualquier propósito propuesto:
¡Los genios no son eso!

Existen muchos poetas
que no escribieron nunca sonetos,
es más, seguramente
jamás supieron como hacerlo

Y eso no les impidió
convertirse en revolucionarios
que con sus ideas y versos
supieron entregar a la vida de los demás
algo mágico con lo que soñar

No, los papeles en blanco
no se escriben únicamente
desde la sabiduría

Quizá en cada margen vacío
se esconda mucha más ortografía
que en un volumen repleto y repleto
de teoría

No, los genios no son...
...solo eso
los buenos y los malos
los rebeldes y los correctos

Los que cambiaron su vida
al leer uno de esos sonetos
que no fueron escritos por nadie

No, la vida no está hecha
para los cobardes,
tampoco creo que sea el lugar óptimo
para los valientes

La vida
es mucho más que todo eso
La vida son
papeles en blanco y sueños sin dueño

¡Donde una vida se extingue
un alma se hace más libre!

Al menos con ese teorema
me sobrepongo
cuando recompongo trozos
dejados caer al camino

Quizá el legado dejado
no nos sirva de consuelo
pero es lo único
de lo que disponemos

Lo único que nos une
con lo que ya no tenemos

No, los genios no son solo eso
son mucho más que un soneto
Quizá sea la luz,
Quizá sea el tiempo

Quizá los papeles en blanco
nos descubran algún día
que esos sueños sin dueño
volvieron al lado de sus genios

Quizá esos papeles en blanco
de los que dispongo
sean esos sonetos tan bellos
que algún día no muy lejano
... escribiré...

viernes, 21 de octubre de 2011

I missed you



El tiempo es un reloj
con alma de trotamundos
El tiempo es un corazón
que vive y sueña en segundos

A veces escuché decir
que si no podías vencer a tu enemigo
con las armas que te ofrecía la vida

La mejor táctica sería, sin duda,
beber de un solo sorbo tu última copa de vino
y mirando a los ojos a tu adversario
declararle la guerra sin rendirle pleitesía

El tiempo es un reloj
pero no sus horas
La vida es un día nada más
el resto solo son puntos suspensivos y comas

Te he echado de menos, mi amor,
cada noche busqué en mis sueños
la estrategia de volver a tener
junto a mí, tu corazón, y no lo conseguí

Te he echado de menos
una primavera tras otra
y mientras observaba caer las hojas de la vida
sobre un manto de melancolía

Iba paso a paso, descubriendo
que la eternidad, entre mis manos,
tan solo duraría un segundo
disfrazado de momento intenso

La poesía es una forma de vida
pero con ella

no se construyen milagros
La fantasía solo es una ilusión

Los recuerdos son el vínculo de unión
con aquello que ya no tenemos
Pero al menos nos quedará eso:

¡La fantasía de poder creer
que aún nos tenemos!

Quieto, a veces, inmovil
intentando descifrar qué es
lo que me impulsa a destacar,
a pesar de mi empeño de pasar desapercibido
entre trincheras y bayonetas sin clavar

No pienso
y cuando me paro y lo hago
comienzo a correr sin rumbo
por el centro más ingrávido de mi honestidad

Te he echado de menos
y al fin he comprendido
que mi única lucha
y mis mil siguientes batallas

Tienen tanto

o tan poco sentido
como los deseos

fraguados en soledad

La lluvia moja mi rostro
Las tormentas y sus truenos
poco o nada me asustan
y sin embargo aún me aferro a mi instinto

El sol aumenta la claridad de mis pupilas
pero deslumbran mi retina
creando en su superficie
imágenes en blanco y negro

Todo lo que uno pierde con dolor
sigue vivo en el alma,
de alguna manera o forma,
o al menos así quiero creerlo

Sin embargo la calma
que aparece tras el sufrimiento
no es sino,
una nueva forma de esperanza

Me imagino un mundo, un nuevo mundo,
donde no tuviese que echarte de menos
una vida contigo, de nuevo, mi amor
donde no existiesen ni el cielo ni el infierno

Una vida donde ni el tiempo
ni los relojes que engullen vidas
con su lento caminar
nos tuviesen que esperar

Te he echado de menos
amor, te he echado de menos,
entre el silencio y el hastío
que provocan en mi ser los remordimientos

Te he echado de menos
y ni el tiempo que resta por venir
ni las consecuencias de su devenir
me devolverán junto a ti

Antes acariciaba tu voz
Antes escuchaba
el roce de tus dedos sobre los míos

Antes amaba de tí
hasta los instantes más intensos
Ahora, amor,
ahora solo me queda esto

Ahora solo puedo escribirte versos
con los mismos dedos
con los que antes te expresaba
mi respeto y mi devoción

Ahora, mi vida,
ahora que comprendo que el tiempo
tiene el don de salvaguardar en sus adentros
todo aquellos recuerdos que conmigo me llevo

Ahora solamente puedo
echarte de menos
...

viernes, 7 de octubre de 2011

Dificil de creer, ¿verdad?


 
"Dicen que somos inmortales
y que la pérdida de la vida
no es sino un tránsito
hacia un plano espiritual"

El cociente entre un divisor inconsciente
y un dividendo en apuros
harto de acontecimientos inciertos
no puede tener como resultado algo bueno

El lugar donde poder respirar
las flores deshojadas
los jardines oscuros
y los juegos de niños sin sonrisas

Cuando se respira,
da igual el lugar,
la vida adquiere
matices de propiedad

Las flores deshojadas
son símbolo manifiesto de esperanza
si los dedos que lo hicieron
lo hicieron con amor

Los jardines oscuros
no son sino pesadillas
que abandonaron el lugar de los sueños
para instaurarse en la soledad

Y los juegos de niños
jamás deberían
de ser privados
de luz y de felicidad

No hay nada más puro
y más lleno de verdad
Todo se vuelve tan real
dependiendo de los ojos
con los que sean visto

Atrás el pasado,
y aunque el presente
nos condene
a un día a día de recuerdos

No habrá futuro
si no nos enfrentamos
a los fantasmas con las únicas armas
de las que dispongamos

La suerte
no siempre cae del mismo lado
y un final puede ser
el comienzo de un destino:
¡Pongámonos, pues, a salvo!

No, no ignoro los sueños
observo cauteloso a mi alrededor,
y como muchas veces escribo,
cuando caigo me levanto

Procuro no preguntar tanto
cayo, me refugio en mil silencios,
porque la mayoría de las veces, son ellos,
los que me tumban y los que me levantan

La vida tiene su cosa
las metáforas de cada poema
no son sino pensamientos cayados:
¡El olvido nos atrapa aunque no queramos!

Muchas veces la suma de dos elementos
le resta sentido a uno de ellos
y en otras ocasiones la escisión
provoca una luz cegadora difícil de descifrar

"Dicen que somos inmortales
y que la pérdida de la vida
no es sino un tránsito
hacia un plano espiritual"

Ahora comprendo muchas cosas
muchas otras,
jamás entrarán en mi cabeza

Quien sabe
si en ese otro plano espiritual
nos volveremos a encontrar:
¡Difícil de creer!: ¿verdad?