Estaciones vacías de magia y sabiduría

Una fecha en el calendario
puede ser el detonante
de un aspaventoso porvenir
de estaciones vacías
y de destellos descoloridos
donde magia y sabiduría
te conviertan en un indisciplinado sabio
incoherente hasta con el significado
de los más básicos principios

Los estíos sin rumbo
Los otoños que aún restan por llegar
Las hojas caídas a nuestro paso
el inescrutable sentimiento
de sentirse un charlatán interno

Testimonio nos dan
de quienes somos
y de donde queremos llegar
con unos remos carcomidos
por el salitre de la mar

Un mapa de sonidos, un billete sin valor
Unas manos desnudas
que acarician cada punto cardinal
comenzando por la espalda desnuda
de esta otra distorsionada figura

Cobijarte tras las sábanas
de unos labios bien húmedos
que te hagan estallar de placer
aunque al amanecer el destino tire de ti
con tanta fuerza que parezca
que va a arrancarte la piel

Ingenuo poeta
quien sus poemas escribe
con el único propósito
de poeta sentirse

Ingenuo el amante que se cree
un sultán cuyo harén
lo hará satisfacer sus deseos de hombre
con mujeres diferentes cada noche

Los rincones que pasan desapercibidos
son esquinas malditas
y aún siéndolo
ellas serán quienes te recogerán
cuando abatido y destronado
caigas al abismo de la dependencia

La conciencia maltratada
es un arma de doble filo
una existencia sin rostro ni cara
una estrella fugaz que se desvanece
al intentar entre tus dedos cogerla

Los párrafos escritos
son testimonios de una realidad a secas
la verdad de todos aquellos viajes idílicos
intentando evadirse del miedo
que puede infundir la costumbre

Aprender a vivir con melancolía
con la más excelsa,
con la que se cose a tus venas y arterias
es como el alivio de sentirse vivo
aún no sabiendo muy bien
si hubiese sido mejor haber caído rendido
ante aquellos pies desnudos de luna y de sed

Pequeña mía,
mi pequeño amor
de toda una casi vida

Promesas aparte
dejando a un lado las garantías
que alguien te ofrezca
ante un compromiso, invitación, indicio,
juramento, pacto o voluntad

Las estaciones vacías
de la magia y la sabiduría
no existen,
salvo en los mediodías de cada día
en aquellas horas muertas
que casi nunca nadie visita

Son como pequeñas bibliotecas del alma
donde se guardan
tesoros de sueño y calma

Lugares que se disipan ante tus ojos
mucho antes de que observarlas puedas
pero aunque no existan, están
aunque estén vacías, tu vida llenarán

Amor mío, las estaciones vacías
No existen pero están
recuérdalo siempre …
como una magia dentro de una sabiduría

La Literatura de los Eruditos

El primer amor no correspondido
y el estío caluroso
que siempre camina contigo
y que muy a menudo
hace saltar de emoción tu ombligo

Un resplandor cegador
y un ensordecedor silencio
una multitudinaria soledad
donde nada es lo que parece
y todo puede parecer
lo que en realidad nunca llegará a ser

La figura distorsionada
que ofrece el frágil espejo
la cruz y el madero de un mito
la leyenda nunca contrastada
del más famoso descendiente del destino

La literatura de los eruditos
La que sueña más que narra
La que vive más que anda
La que enreda más calla

La ignorancia
de los poetas malditos
aquellos que ahogaron
en una copa de vino
todos y cada uno
de sus mejores versos escritos

La justicia inexistente
el brillo de unas pupilas inocentes
los suburbios del corazón marchito
la lámina pincelada de una escena de amor
que nunca nadie escenificó

Bajo el volcán
la tierra ruge y los vientos arrecian
el alcohol destruye vidas
pero antes de matar al mensajero
reconforta el estado de ánimo
cuando un buen trago
ayuda a olvidar el pasado


La canción de tu vida
y el estímulo gratuito
que produce en tu cuerpo
el pensar por tan solo un momento
con aquella necesidad de haber podido ser
siempre un niño

Sin maldad, sin envidias,
Sin traiciones hacia los demás
con el único propósito
de jugar y de esperar con impaciencia
la vuelta a casa de papá

Cada línea es una frase
no hay duda en ese verso…
¿verdad?

Pero yo afirmo
que cada verso
es la página de un cuaderno
con horas, con fechas,
con melodías escondidas, con batallas
con luchas interiores e internas

El catálogo del alma
es amplio en cuestiones
de literatura erudita
más, si una página
solo es un trozo de papel
en blanco que alguien atrevido
rellenará con osadía y solidaridad

El alma en sí debe ser
una fuente de inspiración eterna
donde se guardan
misterios y secretos,
mezcolanzas de sentimientos,
caídas y tropiezos,
notas musicales y aspavientos

Un todo
encerrado dentro de una nada
como explicarlo

Una Torre de babel
que encierra en su ser
la caja de Pandora
vuelta del revés

El primitivo y primigenio sentimiento
sin duda, es sentir alivio al amanecer
por saberte vivo,
aunque hayan destronado tus suspiros

El alma sin duda es
la literatura de los eruditos
… la eterna fuente de inspiración …

En un año

En un año se pueden vivir dos vidas
En un año se ganan cien contiendas
y sin embargo se pierde
la batalla más querida

En un año, uno asume
la responsabilidad de quedarse solo
ante la adversidad del destino
pero puede seguir cobijando

su austeridad
bajo la caricia pasajera de mil noches en vela

En un año, se sueña,
se pierde, se gana
En un año, se sufre,
se ama y se ansía la calma

En un año los suspiros se convierten
en cristales rotos
que jamás podrán ser recompuestos
pero la vida, como decían los sabios, sigue

duela lo que duela

En un año se ama de maneras
muy distintas y diferentes
uno se convierte a la religión
de aquellos poetas más tristes
y siempre se guarda en la manga
el as de corazones, para seguir, dios mediante, amando
de la única forma que de pequeño le enseñaron

En un año el tranvía pasa de largo
el tren se detiene en la estación más triste
para dejar atrás la vida
y sin embargo la locomotora
cuando se pone en marcha, lo hace
aspirando a la felicidad inaudita de resignarse

En un año se crece,
uno en niño se convierte,
dos ojos casi negros, avellanados y relucientes
indican el sendero de la nueva esperanza,
aquella que sueña con las estrellas y la luna
mientras mi melancolía se columpia

en los vaivenes que cada noche

me ofrece, amor mío, tu cuna

En un año la nana nostálgica
se transforma en una melodía celestial
En un año, mi vida, se ama y se sufre
y se siente la vida de una manera tan diferente

En un año,
el viento cubre de besos tu aureo cabello
En un año,
uno trepa hasta el cielo si el cielo le prometen
y lo dejan con la miel en los labios

En un año, mi pequeño,
se cumplen profecías
y se falta a las promesas perdidas
creyéndose uno ser un dios
porque tan solo escribe poesía

En un año,
la cuerda floja se rompe
la madera se astilla
la soledad se vuelve una íntima amiga

Y el corazón puede volverse loco
dejando tu alma aislada
sobre un silencio de ciénagas y notas musicales
que nadie escucha ni entiende

En un año, mi príncipe,
el sol te descubre su lado más bello
y deja paso a un futuro
de sueños y contratiempos
donde la buena nueva,
por qué no, puede algún día correspondernos

En un año,
se aprende que sufrir es de valientes
y que tropezar a cada rato y levantarse
puede llegar a ser una obra de arte

Hoy hace un año, vida mía,
Hoy como tantos otros días
duermes conmigo y al oído te cuento,
mientras los dos soñamos,
de donde provienen tus instintos

Hoy te abrazo y me estremezco
Hoy te sueño
y al abrir los ojos te tengo

Hoy te beso
y mis labios emiten fuego
Hoy añoro la vida de un amor perdido
y sin embargo te amo
por encima de mundos existentes y paralelos

Hoy, Izan guapo, te quiero
por lo que perdí y por lo que gané
Hoy te amo y te lo escribo
para que te llegue
a través de esa conexión mágica
que tan solo tú, mi vida, y yo sabemos

En un año,
se ama, se sufre
se gana, se pierde,
se sueña, se aprende

En un año, amor mío,
uno puede aceptar

y atrás dejar el peor de los daños
siempre que al mirarte a los ojos
me permitan gritarte, mi héroe:

¡Feliz cumpleaños!

Al fin y al cabo solo así sobreviviremos

Este poema fue escrito el día 22 de Julio del año 2009 sobre las 21:37 horas. Aquel día, una frase perdida, emitida por un alguien desconocido llegó a mis oídos e inspiró este texto. Quizá con este poema mi vida, la que ahora vivo y en nada a nadie desearía, dé un giro, un pequeño giro, tan solo con eso me conformaría. (Madeleine siempre vivirá en mí. Te quiero amor mío).

La melodía, como siempre de Anthony. Se trata de una canción de Leonard Cohen versionada por él. Se titula: "If It Be Your Will". El enlace para escuchar la canción es el que sigue. Escuchadla mientras leeis el poema. Si así lo deseais, claro está.
http://www.youtube.com/watch?v=1MDlMdu2gjw&feature=fvw

Al Fin y al cabo

Cuando la supervivencia se convierte
en la principal puerta de aquella, tu morada,
la única y dispuesta muralla
que te rodea y te acompaña,

Es entonces, cuando uno advierte
que todos aquellos supuestos
por los que sufrimos a diario
caen en saco roto
y cobran un minúsculo sentido
que en casi nada queda

Podremos enfrentarnos a cada momento
con nuestros enemigos,
o con recuerdos y sentimientos,

Podremos hacernos sufrir
intentando competir con nosotros mismos
martirizándonos a cada rato
sin permitirnos ni tan siquiera
la oportunidad de aspirar, al menos,

aspirar a querer ser feliz

Escribo y escribo
y seguro que me contradije
tantas veces
como otras tantas pensé hacerlo

Pero si de algo soy dueño
es de mis versos
y de mis propios sentimientos

Escribo y escribo
y no lo hago por hacerlo
sino porque tras cada verso,
dejado atrás, en éste,
mi controvertido tiempo

Existe la necesidad imperiosa
de sobrevivir
apenas me doy cuenta, muchas de mis veces,
mientras me recreo en esta melancolía eterna
que me lleva corroyendo el alma
desde que tengo uso de conciencia

Cierto es que no tengo una varita mágica
ni la potestad para alterar
la vida de los demás

Cierto es que uno no puede resolver la ecuación
cuando su propia vida
es un rompecabezas
de mucho más de cientos de piezas

Que está aún sin resolver
y que seguramente
se llegue al final del camino
y quede incompleto

Pero cuando tomé la firme decisión
de convertir mi vida
en una epopeya de versos y letras
lo hice, a sabiendas,
de que lo haría teniendo en cuenta
todas y cada una de las consecuencias

Intento, claro que lo intento,
lo traigo grabado en el Adn
de mis mejores instintos

Intento alterar el movimiento del tiempo
Intento vivir en los que amo
Incluso intento remediar males que no me incumben
y para los que no tengo ningún ungüento

Pero hoy me di cuenta
de que no estaba siendo justo
ni tan siquiera conmigo mismo

Porque una cosa es el teórico planteamiento
y otra la filosofía que se plantea
cuando a la práctica se intenta y se lleva
todo lo que uno en sus poemas cuenta

Escribo y escribo
no para convertirme en un poeta
escribo, mi alma lo sabe,
para encontrar esa supervivencia
de la que con tanto énfasis
hablo en cada verso

El secreto no está en martirizarse
y querer sufrir
el misterio es adaptarse al medio,
al pasado, al presente y al porvenir

¡Que dificil!: ¿Verdad?

Que me lo pregunten a mí

Y aunque me duela, mi corazón lo sabe,
escribir este poema:
¡Resistencia y Supervivencia!
son dos palabras claves
que solamente nos ayudarán
si las englobamos
dentro de nuestras bienaventuranzas:
¡Con todas las consecuencias!

Solamente, aunque duela,
si nos adaptamos,
a la húmeda selva de problemas,
al árido desierto de suspiros,
y a la contienda que se esconde
tras el tránsito que camina de uno a otro día

Solamente así,
seguiremos, resistiremos y sobreviviremos,
siempre,
asumiendo contratiempos y consecuencias

El tiempo hablará en primera persona

Escuchemos pues,
de manera pausada y paciente
que preceptos tiene que ofrecernos

¡Al fin y al cabo seguimos estando en sus manos!
Porque amigos, no hay que ser muy sabios
para saber que: ¡Solamente estamos aquí de paso!
¡Vivamos pues!, ¡Con todas las consecuencias!

Solamente Solo

Decir que cuando se lee un poema debiera hacerse en las circuntancias más parecidas a las que fue escrito quizá sobre, pero así lo pienso yo. Este poema se titula: "Solamente Solo" y fue escrito un 14 de Julio en mi más anhelada soledad mientras escuchaba de fondo la canción de Anthony: "Child Of God".
Por favor quien quiera leerlo, primero que pique en el vídeo,
para que la música suene de fondo y luego lo lea. Esta es la esencia mi poesía





"Solamente Solo"

Acomodado en el sofá de mi anhelada soledad
surcando mundos impares y océanos tales
donde uno si cae se ahoga, pero si sabe nadar
entre olas de silencios y de insultantes momentos
permanecerá a salvo, sobre la cubierta de la Goleta:
“la gran Goleta de la Soledad”

Solamente solo, como la melodía
de una tarde de otoño, muy fría
Solamente solo, como en mis primeros pasos
de juventud, como queriendo descubrir
lo que hay más allá de aquel allí
que ayer se me prometió y perdí

Solamente solo, como un estío de sol
hastiado de rojo fuego,
solamente solo, como la gran montaña de nieve y calma
donde a nada por su nombre se le llama

Hay instantes de sabiduría donde uno cree
poder recoger el fruto de sus pasados días
y hay momentos que te atrapan en el silencio
y que no se apiadan ni de tus propios secretos

La ingratitud no es una virtud
El dolor puede transformar
a cualquier ser humano en un dios romano
o en un demonio endiablado

Uno nunca sabe si la soledad
lo hará cruel
o lo convertirá en un corazón fuerte
que luchará a contracorriente

Todos somos hijos de dios
pero no a todos se nos trata de igual manera
quizá sea ese el verdadero secreto de la vida
aquella que yo pensaba era maravillosa
por muchas desgracias que ocurriesen u ocurrieran

Amigo que diferente todo se ve
cuando la astilla no cae en ojo ajeno
sino que se te clava de repente
en la retina y hace que la pupila se ennegrezca
y todo sea una lágrima negra
que te cubre como un manto de pies a cabeza

¡Esperanza!- grité un día
y me senté a esperarla
hoy sé que nunca llegará
el tren pasó muy cerca
y no se detuvo en el andén
que yo esperaba con anhelo e ilusión

Pasó como un ciclón,
como una tormenta en medio de un vendaval
de ingratas sorpresas

Solamente solo, con mi quietud
con la inmaculada forma que adquieren las cosas
cuando uno las sueña de una sola forma

Solamente solo, admirando notas musicales
dentro de los más agudos silencios
Solamente solo, sin maleta de viaje,
sin dirección, sin destino, sin equipaje

Vivir de la mejor forma que la vida te deje
vivir como un erudito que nada sabe
pero mantiene vivo el principio
de ser fiel a sus pocos instintos

Solamente solo, como uno de esos hijos de Dios,
al que casi nunca se le hace caso
o cuando alguien se fija en él
es para reprocharle algo

No quiero una paz si para ello
hemos debido sufrir una guerra
tampoco deseo la calma
que se aproxima justamente detrás de una desgracia
si en ella perdí la esperanza del amor
que más en la vida se ama

Solamente solo, aspirando solamente
a un beso de buenas noches de mi pequeña
cuando cada noche se me sienta sobre las rodillas
y me sonríe inundando mi soledad y mis silencios
de mágicos momentos

Solamente solo, con aquellos pocos
que llevan mi sangre y me pertenecen
tan solo porque yo a ellos pertenezco

Solamente solo,
no quiero ser más nada de lo que soy
ya no

Soy solamente esto
que pienso, siento y escribo
soy una sombra más dentro del tiempo
soy un verso dejado atrás por el viento
Solamente solo, solamente eso

Suaves Estrellas Relucientes

Supongo que decir, que Soft Black Stars de Anthony and The Jonhsons, es mi cancion preferida. Que llevo escuchandola a diario, más de cinco veces, desde que mi madre se marchó a mi paraíso a cuidar de mis ángeles caídos. Que se me desprendió la retina de mi ojo derecho, cuarenta y cuatro días despues, de tanto llorar su ausencia y después de que escribiese un poema desafiando a la vida por tal barbaridad. Supongo que decir que mi ojo veía una sombra negra y figuras distorsionadas y que me sentía y que me siento como un niño perdido al que algo tenebroso lo atrapa y lo oscurece. Y que no sabía que existíese un vídeo como éste, hasta hace dos días, una vez que salí de quirófano ... Supongo que todo esto sobra. Sobran las palabras, los versos, las rimas y las metáforas.

Pero cierto es que quien quiera observar detenidamente el video que lo haga. Que cada cual saque sus propias conclusiones. Las mias dejaron mi alma helada cuando lo vi por primera vez. Coincidencia o señales ... no sé ... que sé yo ... A veces la vida te ofrece estas cosas que uno no sabe muy bien como tomárselas. Dejémoslo así. Que cada uno piense lo que crea conveniente. Las imágenes hablan por sí solas. El resto, hoy por hoy, poco importa...

Cinco rosas y un poema

Cinco rosas y un poema y en cada pétalo, mamá, el recuerdo que con tu medalla cuelgo de mi pecho mientras pienso en todo el inmenso amor eterno que te debo; el pasado, el presente y el que condenaré a que cada día al levantarme me otorgue el “placer” de sentirte, aquí junto a mí, aunque junto a mí ya no estés.

El miedo, el llanto, la tristeza contenida, la barbaridad de una condena, una sin razón o todas ellas. El viento de una mala mar, sin duda, amor mío, mi más triste poema. Éste que escribo con la tinta de mis lágrimas haciendo deslizar mi pluma sobre un papel que me mira angustiado.

Se me marchó tu perfume y tuvo que ser en primavera. Ya no me olerán igual las flores, su aroma marchitó y en cada primavera venidera, te recordaré con mis cinco rosas apretadas sobre mi corazón, como si fuesen mi bandera. Un señuelo de que te sigo sintiendo cerca.

No entiendo nada o lo entiendo todo. Quiero dormir a tu lado y que me cobijes bajo tu hombro, como tantas veces lo hiciste, más, vida mía, que pena más grande que ya es tarde:

¡Maldita la suerte

maldita la vida!

La vida sin vida no es vida

Y yo no pienso igual:

¡Quien pierde, sin duda,

es quien se marcha!

El sufrimiento es cierto, como negar este dolor que me araña el alma, este vacío tan aterrador. Pero quien vuela alto hacia el paraíso que yo un día inventé y donde espero que hoy estés. Quien cruza hacia la otra orilla, consigo se lleva su sonrisa, su esencia, su aroma, su carita tan linda, sus caricias, el manantial de aquellos nuestros besos perdidos, los que ya jamás serán correspondidos, el llanto, la emoción, y la alegría contenida por ver correr hacia ella sus nietos, mis hijos.

No, nadie me convencerá quien pierde es quien se va. Ésta es mi verdad o al menos la que creo dentro de esta extraña y dolorosa realidad. En poco creo, más ahora, que decir, en casi nada, hasta mi propia alma se halla por ahí, derrotada, destrozada y vilipendiada. Como una vagabunda que no encuentra refugio ni consuelo.

Tan solo existe un jardín marchito, donde germinaron cinco tallos con espinas dolorosas y de esos tallos, vida mía, colgaron cinco rosas:

Cinco rosas para una vida

Cinco rosas para sentir

que tu despedida no es

sino una continuación de mi poesía

Cinco rosas, amor mío,

Una por cada gota de sangre

que de tu sangre

en nuestra sangre nos dejaste

Y eso, esta herencia tan grande

no nos la podrá arrebatar nadie

Cinco rosas, cinco recuerdos

Cinco momentos

Cinco bonitos instantes

Cinco monumentos a tu verdad

Jamás existirá nadie

Que como don tuviese tu bondad:

¡Maravilloso poema de mi libertad!

Nadie habrá tan bonita y maravillosa:

Cinco necesarias caricias

Cinco rosas y un te quiero

grabado con sangre, la mía,

en el rincón más bello

de mi angustiado corazón

Colgué tus medallas sobre mi cuello para llevarte conmigo, cada segundo de cada día y me guardé adentro tu alegría. Allí en aquella esquinita que yo creí que en mis entrañas se hallaba perdida y que ya no existía, pero si estaba, escondida.

Hace poco tiempo un conocido me dijo que leyó en un artículo que un hombre no dejaba de ser niño hasta que no perdía a su madre:

Yo te perdí, mi vida,

y si antes era poco hombre

y mucho niño

ahora a solas, entre sollozos y llanto

yo solito me pregunto:

¡En que diablos me he convertido!

Todos se acercan y encuentran unas palabras de ánimo, invitándome a un consuelo, con cariño y amor, pero que no sé si quiero. Ahora no, al menos. Ahora no puedo, necesito que me duela tu ausencia. Necesito llorar esta pena. Porque mi consuelo, hoy, no existe, por mucho que te recuerde, por mucho que te añore, por mucho que te sufra, por mucho que te llore. Mil veces más lo harías tú por mí, no hay por tanto consuelo, que nadie se me moleste o enfade por mis ausencias. Pero este dolor debe sufrirse y lo voy a sufrir a mi manera, aunque nadie, amor, me entienda.

Hoy, el cielo es un reino de cenizas. El arco iris un arco de destino, incoloro, sombrío y frío. El horizonte, la melancolía más pura y más mía de no haber cumplido mi promesa, la que te hice mientras besaba tus mejillas, entrelazaba tus dedos con los míos, y mamá te quería.

Te quiero con toda mi alma

con cada átomo de mi esperanza

con cada gota de sangre

con cada lágrima

que sale de mis más profundas entrañas

Cinco rosas y un poema

y en cada pétalo, mamá,

el recuerdo que con tu medalla

cuelgo de mi pecho

y todo mi amor eterno,

el pasado, el presente

y el que condenaré

a que cada día al levantarme

me otorgue el placer de sentirte

Ojalá, que ilusos versos los que vienen,

de alguna u otra forma

pudieses sentir mis estrofas

Te amo, vida mía, hoy, mañana

y lo que me quede de vida

siempre... siempre ...siempre

siempre ...siempre ...siempre