El mundo no es Dios

Igual que los pétalos caídos del sol

como quien pierde por amor el amor

y con él la identidad

de la que desde siempre presumió

Presuntuoso o desvalido

Insensato o aturdido

pero siempre consecuente

hasta con los últimos gramos

esnifados de mala suerte

Igual que un árbol sin sus ramas,

desnudo y atado a la tierra

sin alazadas y con un único nudo,

aquel que arranca lagrimas al alma

Igual que el mito caído

a los pies de quien lo soñó

y a su imagen y semejanza

aún creándolo, luego abatido, lo abandonó

Maldito el miedo

y maldita la vida

cuando deja de serlo

Cuando todo a tu alrededor

se transforma en inestabilidad

y el mundo ya no gira ni camina

Y luego, más tarde, cuando ese nudo

se desprende de la tierra

y deja atrás sus raíces para trepar

sin miramientos a golpe de sierra

Entonces, yo lo digo,

¡Maldita la suerte!

y el dedo inquisidor

que otorga el privilegio de señalar

tu alma con una aciaga bienvenida

La igualdad no existe

las oportunidades se hacinan

en trenes de ferrocarril

y mientras unas llegan hasta el fin

ansiando el manifiesto que las permita

al menos en estas fechas

poder llegar a ser feliz

Muy muchas se esfuman hacia atrás

intentando encontrar en el pasado

un atisbo de recuerdo

como si una fotografía en blanco y negro

se encontrara en un cajón cerrado con llave

sin porvenir, sin destino, sin nadie

Igual que un mundo

cuando deja de serlo

Igual que aquel manifiesto

que ya nunca será igual de bello

cuando lo escriba en mis cuadernos

porque al arrebatarme el miedo

me robaron la libertad de sentirme así:

¡Feliz! ... ¡Ja, ja, ja!

No hay historias sin inocentes

que paguen las culpas

ni injusticias cuyo precio sean verdades

El mundo es la creación,

la tierra, la humanidad,

el universo, el cosmos, el orbe

Pero el mundo no es dios

El mundo es el hombre

Y dentro del hombre

existe venganza, soledad, esperanza

nostalgia, abandono, silencios ocultos

honor, cobardía, solidaridad

y quiero creer aún

que en algún lugar, dentro de él

también existe poesía

Sino: ¡Hombres de dios!

de nosotros que sería

En medio de aquel sol

En medio de aquel sol hastiado de rencor

cuando mi debilitada luz

se acercaba aún más

a la mediocridad de un centelleante parpadeo

que al manifiesto porvenir

del faro todopoderoso

que ofrece visión a las costas

desde cuyas rocas se divisa la tierra del devenir

En medio de la nueva luna

en medio del crepúsculo

que ofrece como garantías

fríos témpanos de hielo

En medio de mi honestidad

y de mi aciaga y maltrecha creencia

en el reino de los cielos

En medio del yo y del ego

en medio de ninguna parte

y en medio de todas ellas

Como una mitad

que aún perdiendo su todo

se niega a aceptar la realidad

y sigue, derrotada pero erguida

Luchando, con sangre entre los dientes

para, aún volviendo a caerse

tener siempre aquel ápice, último aliento, de fuerza

que la haga de nuevo levantarse:

¡Lo que no te vence te hace más fuerte!

A medio camino entre la noche y el día

a media madrugada

donde luna y sol

pierden de vista el resplandor

que por siempre se les negó

Yo también perdí mi voz

y debido a ello, la inocencia y la paciencia

son hoy dos asesinas a sueldo

que se venden como mercenarias al mejor postor

Y aún así

en medio de prados sin bálsamos

en medio de absurdos contratiempos

en medio de canciones de cunas arrebatadas

En medio de tormentas

venideras y ya pasadas

a medio camino

entre el rencor y el perdón

En medio de la mitad de mi vida

acepto, o al menos así quiero creerlo,

que aún habiendo perdido

el rumbo y el control

Aún conservo intactos conmigo

muchos de los consejos

que me ofrecieron de niño

Y entre ellos,

en medio de tanta página escrita

y tanto párrafo por escribir

seguramente exista un cuaderno

Donde se diga, que el amor,

por mucho que uno quiera o no quiera

será siempre el único dios

la única religión, el único credo,

la única esperanza, el único manifiesto,

el único si quiero y el único idioma perfecto

por todas las lenguas entendible

El amor, es a la vida

lo que la sabiduría a la Stulticia,

un suspiro de cordura

en medio de una tierra

donde las oportunidades se niegan y ofrecen

a todos, pero a no a partes iguales

En medio de aquel sol hastiado de rencor

se oirá siempre su voz

y con ella el amor, aún en el recuerdo,

seguirá siendo siempre

un bello poema extraído del corazón

Una melodía

A veces una melodía
invade tu ser
y deja impreso en tu sangre
un poema que te hace de repente
amanecer:
¡Cuanto tiempo hacía!

La letanía es una bóveda
un arco fustigado que se encorva
un rayo oscuro de luz
el paso del tiempo que no tiene sur

Pero cuando una melodía
sabe a medianoche,
en la página B de un verso
tan solo se escriben besos y silencios

La silla eléctrica de Tejas
la horca de New Orleans
la cadena perpetua
que entre unos y otros manejan

Todas que lejos me quedan
y sin embargo que cerca de mi oído pasaron
llevándose consigo y sin mí
el tacto azul de mi sonreír

Ni Mona Lisa sonríe
ni Leonardo inventa ya artefactos
aunque lienzos como la Santa Cena
sigan siendo misterio y verdad
dentro de un mismo cuadro

Miguel Angello se aburre allí arriba
entre andamio y andamio
mientras sus frescos, aún hoy,
siguen siendo verdaderamente extraordinarios

La capital europea del doremi
se cerró por fin de obras
y los cubiertos de plata
ya no se emplean para templar la sopa

Peter fue infiel a Campanilla
fugándose con Wendolín, por fin

La montaña mágica resultó ser
un paraíso al que nunca acudía nadie
porque siempre pensaron
que era solamente un fraude

La baraja de Póker
apostó a la carta más alta
y perdió su apuesta por una mala baraja
la escalera de color
siempre gana a una doble pareja
por muchas esperanzas
que se pongan en la partida

Sin embargo Apocalisis Now
sigue siendo una de las películas
más fabulosas de la historia

Quien sabe lo que viene ahora
las palabras son cremalleras rojas
que los hombres crean
y luego las dejan salir de sus bocas

Ante el espejo
ya no se postra la vieja bruja
los siete enanitos nunca crecieron
pero el bosque se llenó de apisonadoras obreras
que devastaron la jungla
con pocas palabras y mucha sangre
¿Donde estaba entonces
el romanticismo del hombre?

¿Quién me lleva ahora en coche?
Yo que siempre doy la vez
y ofrezco los buenos días como costumbre

A veces nadie me escucha
y alguna que otra vez,
entre inquietudes y sonrisas
soy yo
quien pone poco interés
la verdad sea dicha

Ya no escucho silencios en mi interior
porque la única melodía
que me suena y me altera
se perdió mientras mi barco a la deriva se hundía

La balsa de la Medusa
fue la invención de un día
pero aún hoy, en muchas latitudes
se recogen troncos carcomidos
donde va inscrita una frase
que al leerla se escucha de lejos,
… como no …
… una melodía … mi melodía..

Que bonito hubiese sido

Que bonito hubiese sido
amarte cada amanecer
suspirar contigo, siempre contigo
escuchando muy cerquita del oído
aquel te quiero, mi amor, que se me prohibió
el que perdí y se me marchitó en el olvido
como quien pierde el alma en cada uno
de esos suspiros, que hoy día, aún te envío

Que bonito hubiese sido
volver para no perder
y al hacerlo, corazón, gritar de emoción
al poderte volver a ver
allí, bonita, como una luna recién salida
o como una estrella escondida,
que asomando, coqueta,
su esquina más inquieta
se me muestra como sin querer
o como si con ella no fuese ese parecer

Que bonito hubiese sido
haberle ganado al tiempo
el respeto de cada uno
de aquellos inolvidables momentos

Y los silencios que me guardé
en cada andén de mis estaciones
callado, como un ave de paso
al que arrebataron las alas de su vuelo

Que bonito, mi amor, el amor
y la palabra esperanza
cuando nadie te la arranca
cuando nadie te priva de su presencia
cuando nadie te obliga a abandonarla

Que bonito, corazón mío,
gritar tu nombre en soledad
mientras pienso en cada momento,
y en todas aquellas escenas
que a tu lado viví
sintiendo la gratitud y el calor
que me ofreció el destino
que años más tarde me fustigaría con este dolor

Que bonito tu pelo, mi amor,
y el carmín de tu rostro
Que bonito, vida mía,
el hilo de tu voz y cada sueño
cuando soñaba contigo, solamente contigo

Y también, que bonito
el poderte amar, aún hoy,
dentro de esta inmensidad de amargura
que ahoga mi alma
y atormenta mi garganta

Que bonito tu recuerdo
y la melancolía que me abre las puertas
de esta poesía, que algún día
me ayudará, ella sí, a superar
todos estos angustiosos instantes
que vivimos tan alejados del paraíso

Que bonito, corazón,
la vida que me diste
las canciones de cuna
el día a día a ti abrazado
y el corazón que se te me llevaron

… Que bonito, vida mía,
hubiese sido todo …
si todo hubiese podido ser
a tu lado …

¡Que bonito hubiese sido!

Hasta el último aliento

“Mi voz no te toca”
ya lo escribió Neruda

en uno de sus veinte poemas
tampoco creo,

que aunque cerrada

pudiesen callar mi boca

Hasta el último aliento,
sufrido anhelo de contratiempos,
Hasta la última gota
que de mi sangre se derrame
en el contorno sibilante de una copa

Hasta el último ápice de lucidez,
constante, creativo, expiador,
Hasta el último te quiero
que aún pudiendo decir,

decir no quiero, ni diré

Hasta la última luna nueva
que ilumine mi alcoba vacía
porque de mi lado
ya se habrá marchado
hasta la palabra melancolía

Hasta el último adiós
Hasta el último buen día
Hasta la última sonrisa
que un verso mío, ofrezca sin prisa,
a la verdadera poesía

Hasta el último ayer
que te otorgue un hoy,
desprendido, sin prejuicios, desvergonzado,
con carácter de querer seguir
a la vida amarrado

Hasta el último: “Lo siento”:
Hasta el último: “Goodbye my lover”
en el que iba ímplicita

la siguiente estrofa:

“Vuela libre, amor mío y sé feliz
porque yo, aunque solitario y ausente,
me he de quedar aquí,
donde siempre estuve
y donde permaneceré”

Nunca fue mi cometido
escribir miserias
y aunque mis propias ruinas romanas
devastaron mi corazón y mi alma
lo que hice, lo hice, a sabiendas
de que hasta el último verso
que surgiese un día de invierno,

como éste,
del rincón más enigmático de mi firmamento
sería siempre un verso de amor

Amor hacia hechos y acontecimientos
Amor hacia mis hijos,
mis pioneros y eternos tesoros,
amor hacia el recuerdo
de quien más amor me ofreció
sin pedir para ella,
tan siquiera un poquito de consuelo

No vivo por vivir
ni tampoco

porque pasaba por aquí

Aunque si algo he de admitir,
es que vivo dentro de mí
sin querer apenas salir

Agarrado con fuerza y vehemencia

a un sin vivir
que no es ajeno

ni a mi silencio ni a mí

Ni tan siquiera

desconocido a todos y cada uno
de aquellos momentos que pasé en soledad
escribiéndole versos

a los contrafuertes del destino,
intentando hallar el rastro
dejado atrás por mi propio pasado

Agarrado, sigo, como un bohemio
a esa filosofía

que aunque pocos entiendan,
es la única forma de vivir
así, de esta manera, una vida

Y si me dejan decir

unas últimas estrofas

en ellas diría, como siempre,

lo que siento y sentí,

nada más que eso:

“Hasta el último aliento
hasta el último instante
hasta el ultimo arco crepuscular
que ilumine con creces
los cuerpos desnudos de dos amantes

Hasta el último trago
que anteceda a la última conversación
que por poder mantener,

mantengan,
mi soledad y mi conciencia

Hasta entonces seguiré creyendo
que ese aquel otro que escribía
todos estos versos
era simplemente un soñador

Por lo tanto, supongo,
que mi conclusión

debería ser directa

o al menos ésta:

¡Duérmete otra noche sola,
que hoy tampoco,

al menos eso creo,

cuando llegue el alba,

"tampoco" habrá llegado mi hora ...

Los "Poetas" nunca marchan

Desde la delgada línea fronteriza
que separa la tierra
de la ancha franja de la mar
pasando

por el globo ocular de mi existencia
hasta llegar

a los postigos de aquel monumento
donde reza el humilde monumento
que concluye con la frase:
“Seguiremos amándonos

en ella (eternidad)”

Habrá siempre un suspiro
mitad ciencia y mitad mito,
que nace de la materia inerte

para transformarse,
dios mediante, en algo humano
y el cual viajará herido,

como un errante caminante
cruzando orillas, travesías, avenidas
puentes de piedra y semiderruidos
buscando un único camino,
aquel que le ofrezca la oportunidad
de dar a su vida un sentido

Desde un silencio, una lágrima rota,
una soledad que se desboca
o la más frondosa calma
que a mi boca se le escapa

Los poetas nunca marchan
siempre permanecen
aunque sus musas, éstas ausentes,
los abandonen para siempre
sin darse cuenta y con el supuesto riesgo
de perder alma y corazón
en el mismo tropiezo

Los poetas nunca desaparecen
aunque emigren asustados
a cuevas insospechadas

en cumbres borrascosas
y se aíslen del mundo
intentando hallar el consuelo a un dolor
que ya nunca será consolado

Los poetas siempre viven
en el recuerdo de los que los vivieron
en los espacios intersticiales que existen
entre la palabra bella de un verso
y la siguiente letra que le exige
un calificativo perfecto

Mis lágrimas también se van
como las de Mike y las Keicht
cada día más,

yo también observo los niños jugar
y pienso en lo que yo fui y ya perdí

Mis manos tiemblan cuando recuerdo
Mi cuerpo se estremece
cuando sostengo sobre la balanza
de mi equilibrio todo el peso,
aquel, que no puedo soportar
y sin embargo algún invento, invento,
para dentro de mi fragilidad, hallar
la ecuación matemática y alquimista
que me ayude a compensar tal sufrimiento

Como un moderno Prometeo
que aún recibiendo el fuego de la vida
pierde el elixir de su llama
en cada verso que escribe

y por ello es sacrificado a cada paso

Y aún así,

los poetas nunca dejan de escribir
nunca dejan de soñar

Soy portador de un secreto
que me mantiene vivo a pequeñas dosis
como si un veneno

me estuviese corroyendo
el imperfecto mundo que alberga
el reino de mis entrañas

Estoy hecho de jirones de silencios
de murallas de soledad,
de momentos inconfesables,
de infatigables horas de reflexión,
a solas con ese yo,

que perdí y hoy no encuentro

Los poetas nunca se marchan
ellos siempre permanecen allí,
con la nostalgia colgando
del árbol de su melancolía

¿Quién dijo que ya
nunca jamás

podría hacerse poesía? ...
¡Esto es poesía!

Nunca cesan de escribir
Nunca dejan de soñar
Nunca doblegan su voluntad

Desde la delgada línea fronteriza
que separa la tierra
de la ancha franja de la mar
hasta llegar

a los postigos de aquel humilde monumento
donde reza el epitafio, mi amor, que
termina con la frase:
“Seguiremos amándonos

en la eternidad”

Habrá siempre un suspiro
mitad ciencia, mitad mito,
que viajará herido,

como un errante caminante
con el único propósito
de encontrar

el mejor sentido para nuestras vidas

Los poetas, amigo mío,

nunca mueren
siempre, siempre, siempre,

permanecen
ya sean vivos, heridos o desaparecidos

Siempre

de una u otra forma

Los poetas nunca mueren

aunque sea ésta

una bonita y metafórica despedida