Una melodía

A veces una melodía
invade tu ser
y deja impreso en tu sangre
un poema que te hace de repente
amanecer:
¡Cuanto tiempo hacía!

La letanía es una bóveda
un arco fustigado que se encorva
un rayo oscuro de luz
el paso del tiempo que no tiene sur

Pero cuando una melodía
sabe a medianoche,
en la página B de un verso
tan solo se escriben besos y silencios

La silla eléctrica de Tejas
la horca de New Orleans
la cadena perpetua
que entre unos y otros manejan

Todas que lejos me quedan
y sin embargo que cerca de mi oído pasaron
llevándose consigo y sin mí
el tacto azul de mi sonreír

Ni Mona Lisa sonríe
ni Leonardo inventa ya artefactos
aunque lienzos como la Santa Cena
sigan siendo misterio y verdad
dentro de un mismo cuadro

Miguel Angello se aburre allí arriba
entre andamio y andamio
mientras sus frescos, aún hoy,
siguen siendo verdaderamente extraordinarios

La capital europea del doremi
se cerró por fin de obras
y los cubiertos de plata
ya no se emplean para templar la sopa

Peter fue infiel a Campanilla
fugándose con Wendolín, por fin

La montaña mágica resultó ser
un paraíso al que nunca acudía nadie
porque siempre pensaron
que era solamente un fraude

La baraja de Póker
apostó a la carta más alta
y perdió su apuesta por una mala baraja
la escalera de color
siempre gana a una doble pareja
por muchas esperanzas
que se pongan en la partida

Sin embargo Apocalisis Now
sigue siendo una de las películas
más fabulosas de la historia

Quien sabe lo que viene ahora
las palabras son cremalleras rojas
que los hombres crean
y luego las dejan salir de sus bocas

Ante el espejo
ya no se postra la vieja bruja
los siete enanitos nunca crecieron
pero el bosque se llenó de apisonadoras obreras
que devastaron la jungla
con pocas palabras y mucha sangre
¿Donde estaba entonces
el romanticismo del hombre?

¿Quién me lleva ahora en coche?
Yo que siempre doy la vez
y ofrezco los buenos días como costumbre

A veces nadie me escucha
y alguna que otra vez,
entre inquietudes y sonrisas
soy yo
quien pone poco interés
la verdad sea dicha

Ya no escucho silencios en mi interior
porque la única melodía
que me suena y me altera
se perdió mientras mi barco a la deriva se hundía

La balsa de la Medusa
fue la invención de un día
pero aún hoy, en muchas latitudes
se recogen troncos carcomidos
donde va inscrita una frase
que al leerla se escucha de lejos,
… como no …
… una melodía … mi melodía..

Que bonito hubiese sido

Que bonito hubiese sido
amarte cada amanecer
suspirar contigo, siempre contigo
escuchando muy cerquita del oído
aquel te quiero, mi amor, que se me prohibió
el que perdí y se me marchitó en el olvido
como quien pierde el alma en cada uno
de esos suspiros, que hoy día, aún te envío

Que bonito hubiese sido
volver para no perder
y al hacerlo, corazón, gritar de emoción
al poderte volver a ver
allí, bonita, como una luna recién salida
o como una estrella escondida,
que asomando, coqueta,
su esquina más inquieta
se me muestra como sin querer
o como si con ella no fuese ese parecer

Que bonito hubiese sido
haberle ganado al tiempo
el respeto de cada uno
de aquellos inolvidables momentos

Y los silencios que me guardé
en cada andén de mis estaciones
callado, como un ave de paso
al que arrebataron las alas de su vuelo

Que bonito, mi amor, el amor
y la palabra esperanza
cuando nadie te la arranca
cuando nadie te priva de su presencia
cuando nadie te obliga a abandonarla

Que bonito, corazón mío,
gritar tu nombre en soledad
mientras pienso en cada momento,
y en todas aquellas escenas
que a tu lado viví
sintiendo la gratitud y el calor
que me ofreció el destino
que años más tarde me fustigaría con este dolor

Que bonito tu pelo, mi amor,
y el carmín de tu rostro
Que bonito, vida mía,
el hilo de tu voz y cada sueño
cuando soñaba contigo, solamente contigo

Y también, que bonito
el poderte amar, aún hoy,
dentro de esta inmensidad de amargura
que ahoga mi alma
y atormenta mi garganta

Que bonito tu recuerdo
y la melancolía que me abre las puertas
de esta poesía, que algún día
me ayudará, ella sí, a superar
todos estos angustiosos instantes
que vivimos tan alejados del paraíso

Que bonito, corazón,
la vida que me diste
las canciones de cuna
el día a día a ti abrazado
y el corazón que se te me llevaron

… Que bonito, vida mía,
hubiese sido todo …
si todo hubiese podido ser
a tu lado …

¡Que bonito hubiese sido!

Hasta el último aliento

“Mi voz no te toca”
ya lo escribió Neruda

en uno de sus veinte poemas
tampoco creo,

que aunque cerrada

pudiesen callar mi boca

Hasta el último aliento,
sufrido anhelo de contratiempos,
Hasta la última gota
que de mi sangre se derrame
en el contorno sibilante de una copa

Hasta el último ápice de lucidez,
constante, creativo, expiador,
Hasta el último te quiero
que aún pudiendo decir,

decir no quiero, ni diré

Hasta la última luna nueva
que ilumine mi alcoba vacía
porque de mi lado
ya se habrá marchado
hasta la palabra melancolía

Hasta el último adiós
Hasta el último buen día
Hasta la última sonrisa
que un verso mío, ofrezca sin prisa,
a la verdadera poesía

Hasta el último ayer
que te otorgue un hoy,
desprendido, sin prejuicios, desvergonzado,
con carácter de querer seguir
a la vida amarrado

Hasta el último: “Lo siento”:
Hasta el último: “Goodbye my lover”
en el que iba ímplicita

la siguiente estrofa:

“Vuela libre, amor mío y sé feliz
porque yo, aunque solitario y ausente,
me he de quedar aquí,
donde siempre estuve
y donde permaneceré”

Nunca fue mi cometido
escribir miserias
y aunque mis propias ruinas romanas
devastaron mi corazón y mi alma
lo que hice, lo hice, a sabiendas
de que hasta el último verso
que surgiese un día de invierno,

como éste,
del rincón más enigmático de mi firmamento
sería siempre un verso de amor

Amor hacia hechos y acontecimientos
Amor hacia mis hijos,
mis pioneros y eternos tesoros,
amor hacia el recuerdo
de quien más amor me ofreció
sin pedir para ella,
tan siquiera un poquito de consuelo

No vivo por vivir
ni tampoco

porque pasaba por aquí

Aunque si algo he de admitir,
es que vivo dentro de mí
sin querer apenas salir

Agarrado con fuerza y vehemencia

a un sin vivir
que no es ajeno

ni a mi silencio ni a mí

Ni tan siquiera

desconocido a todos y cada uno
de aquellos momentos que pasé en soledad
escribiéndole versos

a los contrafuertes del destino,
intentando hallar el rastro
dejado atrás por mi propio pasado

Agarrado, sigo, como un bohemio
a esa filosofía

que aunque pocos entiendan,
es la única forma de vivir
así, de esta manera, una vida

Y si me dejan decir

unas últimas estrofas

en ellas diría, como siempre,

lo que siento y sentí,

nada más que eso:

“Hasta el último aliento
hasta el último instante
hasta el ultimo arco crepuscular
que ilumine con creces
los cuerpos desnudos de dos amantes

Hasta el último trago
que anteceda a la última conversación
que por poder mantener,

mantengan,
mi soledad y mi conciencia

Hasta entonces seguiré creyendo
que ese aquel otro que escribía
todos estos versos
era simplemente un soñador

Por lo tanto, supongo,
que mi conclusión

debería ser directa

o al menos ésta:

¡Duérmete otra noche sola,
que hoy tampoco,

al menos eso creo,

cuando llegue el alba,

"tampoco" habrá llegado mi hora ...

Los "Poetas" nunca marchan

Desde la delgada línea fronteriza
que separa la tierra
de la ancha franja de la mar
pasando

por el globo ocular de mi existencia
hasta llegar

a los postigos de aquel monumento
donde reza el humilde monumento
que concluye con la frase:
“Seguiremos amándonos

en ella (eternidad)”

Habrá siempre un suspiro
mitad ciencia y mitad mito,
que nace de la materia inerte

para transformarse,
dios mediante, en algo humano
y el cual viajará herido,

como un errante caminante
cruzando orillas, travesías, avenidas
puentes de piedra y semiderruidos
buscando un único camino,
aquel que le ofrezca la oportunidad
de dar a su vida un sentido

Desde un silencio, una lágrima rota,
una soledad que se desboca
o la más frondosa calma
que a mi boca se le escapa

Los poetas nunca marchan
siempre permanecen
aunque sus musas, éstas ausentes,
los abandonen para siempre
sin darse cuenta y con el supuesto riesgo
de perder alma y corazón
en el mismo tropiezo

Los poetas nunca desaparecen
aunque emigren asustados
a cuevas insospechadas

en cumbres borrascosas
y se aíslen del mundo
intentando hallar el consuelo a un dolor
que ya nunca será consolado

Los poetas siempre viven
en el recuerdo de los que los vivieron
en los espacios intersticiales que existen
entre la palabra bella de un verso
y la siguiente letra que le exige
un calificativo perfecto

Mis lágrimas también se van
como las de Mike y las Keicht
cada día más,

yo también observo los niños jugar
y pienso en lo que yo fui y ya perdí

Mis manos tiemblan cuando recuerdo
Mi cuerpo se estremece
cuando sostengo sobre la balanza
de mi equilibrio todo el peso,
aquel, que no puedo soportar
y sin embargo algún invento, invento,
para dentro de mi fragilidad, hallar
la ecuación matemática y alquimista
que me ayude a compensar tal sufrimiento

Como un moderno Prometeo
que aún recibiendo el fuego de la vida
pierde el elixir de su llama
en cada verso que escribe

y por ello es sacrificado a cada paso

Y aún así,

los poetas nunca dejan de escribir
nunca dejan de soñar

Soy portador de un secreto
que me mantiene vivo a pequeñas dosis
como si un veneno

me estuviese corroyendo
el imperfecto mundo que alberga
el reino de mis entrañas

Estoy hecho de jirones de silencios
de murallas de soledad,
de momentos inconfesables,
de infatigables horas de reflexión,
a solas con ese yo,

que perdí y hoy no encuentro

Los poetas nunca se marchan
ellos siempre permanecen allí,
con la nostalgia colgando
del árbol de su melancolía

¿Quién dijo que ya
nunca jamás

podría hacerse poesía? ...
¡Esto es poesía!

Nunca cesan de escribir
Nunca dejan de soñar
Nunca doblegan su voluntad

Desde la delgada línea fronteriza
que separa la tierra
de la ancha franja de la mar
hasta llegar

a los postigos de aquel humilde monumento
donde reza el epitafio, mi amor, que
termina con la frase:
“Seguiremos amándonos

en la eternidad”

Habrá siempre un suspiro
mitad ciencia, mitad mito,
que viajará herido,

como un errante caminante
con el único propósito
de encontrar

el mejor sentido para nuestras vidas

Los poetas, amigo mío,

nunca mueren
siempre, siempre, siempre,

permanecen
ya sean vivos, heridos o desaparecidos

Siempre

de una u otra forma

Los poetas nunca mueren

aunque sea ésta

una bonita y metafórica despedida

Un beso, solamente eso

Dicen que lo que no te mata
te hace más fuerte
que dios aprieta pero no ahoga

Que quien tropieza, se levanta
y que no hay mal que dure cien años
ni cuerpo que lo resista

Dicen que la suerte

es de quien la busca
y que los sueños,
sueños son, solo eso
o tanto como eso

Que a veces quien más habla
es quien más tiene que callar
y que es muy fácil opinar y criticar
que pararse mucho a pensar
lo que dijiste o dirás

Dicen que tanto tienes
tanto vales
y que a quien mucho madruga
dios ayuda

Soy consciente de que será ella,
la propia vida,
la que finalice algún día con la mía
y cuando lo haga
no habré sido tan fuerte
como siempre deseé

Pero me habré levantado
dos veces por cada vez
que me derrumbaron

Apretaron tanto mi cuello
que casi ahorcan mi honestidad
pero algún día, sea cuando sea,
algún día, alguien me otorgará un beso
un beso lindo que con anhelo espero

Beso de besos eternos
Beso de besos bellos

Un beso como manuscrito poético
escrito a verso y doble espacio
en un cuaderno,
sin medidas ni figuras literarias

¡Un beso, amor mío, mi beso!

El beso que me negaron
y que hoy espero
Un beso como un diamante
tallado, esculpido y entregado

Algún día, merezca lo que merezca,
algún día la clemencia
de mi propia penitencia
me concederá el beso
que con todo mi corazón anhelo

Un beso, tan solo eso,
el beso que perdí y que no encuentro
Un beso, fortuito, furtivo y prometido
solamente, eso, mi beso

Dicen que quien tiene salud
tiene en su poder un tesoro
y que quien recuerda de donde viene
sabrá el día de mañana
lo que la vida duele

Después de tanto pasar
sé que algún día
se me concederá ese beso

No sé la forma
ni el cuando en el tiempo
No sé si se me erizará
del todo el vello

O si un soplo de aire fresco
hará saltar en mil pedazos
lo que aún quede de mi sangre

No sé el cuando,
ni el como ni el donde
pero sé que ese beso
llegará y lo observaré hasta mí llegar
desde allá
desde los confines de cualquier horizonte

Beso de besos eternos
Beso de besos bellos:
¡Un beso, amor mío, mi beso!

Solamente eso

...

Un día quise caminar con ella de mi brazo

Una vez deseé vestir a la suerte
con un traje de domingo
y pasear junto a ella
en un viaje romántico
con billete de ida y sin fecha de vuelta

Me empeñé en convertirla en mi amante
quise o al menos pensé en regalarle
ramos de rosas rojas
halajas de cuentos de mil y una noches
y tesoros de versos, escritos en cuadernos

Quise que me acompañase
en un largo peregrinar de caminos dispares
aún desafiando al destino
y poniendo trabas al azar más conseguido

La quise, aquí lo escribo,
pero no lo conseguí
aprendí sin embargo en mi empeño imposible
una lección impagable:
¡La suerte no puede comprarse

y muchos menos pretenderla como amante!

Hoy pienso y sueño diferente
dejé mi propósito a un lado
pues uno no consigue lo que sueña
sino lo que sus propios actos le dejan

No es fácil comprender
pero sí, echar las culpas a tu alrededor
quizá todo sea más fácil
de lo que aparenta

O quizá sea tan complicado
que no merezca la pena intentarlo
la condición sinecuanum
puede adornarse como se quiera
pero lo que deba ocurrir ocurrirá

Y lágrimas o sonrisas aparte
así se deberá aceptar
llamémosle suerte, azar, destino
mala fortuna o buenos augurios

Llamémosle como se quiera
pero tan solo quedará un precepto
y ese será el de aceptar

Aceptar que los cielos se nublan
Aceptar que las corrientes se llevan,
aunque sea a contracorriente,
sentimientos, espinas y conciencias

Aceptar los sueños incumplidos
y los que se soñarán
al siguiente domingo

Aceptar las buenas voluntades,
Los caminos sin brújula
Los vientos del oeste, aunque nos confundan

Aceptar que la suerte
no es predecible, ni lo será

Las comparaciones
siempre son complicadas
no afirmaré que “odiosas”
pero esos golpes de buena fortuna
que a unos tanto ayudan
y a otros tanto se le niegan
son insondables, jamás podrán ser andados
por unos pies descalzos

Una vez deseé vestir a la suerte
con un traje de domingo
y pasear junto a ella en un viaje romántico
a través de canales y góndolas

Me empeñé en convertirla en mi amante
quise o al menos pensé en regalarle
ramos de rosas rojas
noches de luna llena
y cenas románticas a la luz de las velas

Aquel día me equivoqué
hoy comprendo que la suerte negada
no era mi fortuna, ni jamás lo sería:

¡Más pierde quien todo lo desea
que quien se conforma
con todos los días poder abrir los ojos

y al menos amanecer!

Lo siguiente es aceptarlo
Aceptar las caídas
Aceptar las subidas, las bajadas
y sobre todo y ante todo:

¡Aceptar la vida!

¿Quién da la vez?

¡Un mar de dudas!

Al valiente que le ofrezcan cordura
Al cobarde una coraza
con la que pueda
además de esconderse protegerse

Al ladrón
un contrato a fin de obras
al filósofo un texto
que no sea capaz de descifrarlo

Al alquimista la pócima
que lo transmute en un ser humano
Al soñador unos pies
con los que el suelo pisar

Al huraño, la ternura
que te ofrece
la mirada inocente de un niño

Al sabio, la certeza
de creerse que no siempre
estará en lo cierto

Al ganador una pérdida,
solamente una
y al perdedor, tan solo una oportunidad
el resto tendrá que ganárselo
con el sudor de sus mandamientos

Al celoso, la soledad
Al inocente, el beso de mamá
Al orgulloso, un viento del oeste
Al inconformista, un susto de muerte

Que le ofrezcan la vida
a quien no la tiene,
el agua a los desiertos

¡Ah por cierto!

y que al menos una vez
se arruinen

las grandes superpotencias

Al dictador una condena
a cadena perpetua
teniendo como verdugos
cada uno de los fantasmas de sus víctimas

¡Eso sería de veras

una buena justicia!

Al suelo que le entreguen
un cachito de cielo
y a la galaxia
la parte más hermosa del universo

A la amistad, un golpe de humildad
Al cuerpo alguien
que lo alimente y no lo maltrate

A la cabeza,
simplemente unos hombros
que la merezcan

A la pobreza
un platito de sopa caliente
y al poder
una caída libre a los infiernos

A la muerte,
alguien que sea capaz de entenderla
yo perdí la batalla y mucho más
(Te quiero mamá)
al intentar enfrentarme a ella

Al destino un juego de azar
que se juegue sin tapete
y sobre una antigua mesa

Al poeta que lo despojen
de pertenencias y abalorios
pero que dejen a su lado
un cuaderno y una pluma
con los que poder desatar su euforia

Al dramático, una comedia
Al comediante,
un papel de clown llorando
Al lunático,

lucidez aunque sea una sola vez

Y al amante, una luna llena
¡Que bonito, verdad!

Una luna llena para poder amar
y al hacerlo creer
que más allá de las estrellas
al menos esa noche, no hubo nada más

Yo mientras tanto
me iré quedando atrás
con mis textos, con mis sueños,
con mis frases diarias,
con mis quehaceres cotidianos,
con mi mala salud y con mi buena conciencia

Sumido como siempre
en mi mar de dudas particular
aquel que tantas tempestades me ofreció
y de tantos naufragios,
sin embargo el osado, me rescató

¡Un mar de dudas!

¡A qué… si no podría aspirar yo!

¡A qué si no podría aferrarme yo!