Una fecha en el calendario
puede ser el detonante
de un aspaventoso porvenir
de estaciones vacías
y de destellos descoloridos
donde magia y sabiduría
te conviertan en un indisciplinado sabio
incoherente hasta con el significado
de los más básicos principios
Los estíos sin rumbo
Los otoños que aún restan por llegar
Las hojas caídas a nuestro paso
el inescrutable sentimiento
de sentirse un charlatán interno
Testimonio nos dan
de quienes somos
y de donde queremos llegar
con unos remos carcomidos
por el salitre de la mar
Un mapa de sonidos, un billete sin valor
Unas manos desnudas
que acarician cada punto cardinal
comenzando por la espalda desnuda
de esta otra distorsionada figura
Cobijarte tras las sábanas
de unos labios bien húmedos
que te hagan estallar de placer
aunque al amanecer el destino tire de ti
con tanta fuerza que parezca
que va a arrancarte la piel
Ingenuo poeta
quien sus poemas escribe
con el único propósito
de poeta sentirse
Ingenuo el amante que se cree
un sultán cuyo harén
lo hará satisfacer sus deseos de hombre
con mujeres diferentes cada noche
Los rincones que pasan desapercibidos
son esquinas malditas
y aún siéndolo
ellas serán quienes te recogerán
cuando abatido y destronado
caigas al abismo de la dependencia
La conciencia maltratada
es un arma de doble filo
una existencia sin rostro ni cara
una estrella fugaz que se desvanece
al intentar entre tus dedos cogerla
Los párrafos escritos
son testimonios de una realidad a secas
la verdad de todos aquellos viajes idílicos
intentando evadirse del miedo
que puede infundir la costumbre
Aprender a vivir con melancolía
con la más excelsa,
con la que se cose a tus venas y arterias
es como el alivio de sentirse vivo
aún no sabiendo muy bien
si hubiese sido mejor haber caído rendido
ante aquellos pies desnudos de luna y de sed
Pequeña mía,
mi pequeño amor
de toda una casi vida
Promesas aparte
dejando a un lado las garantías
que alguien te ofrezca
ante un compromiso, invitación, indicio,
juramento, pacto o voluntad
Las estaciones vacías
de la magia y la sabiduría
no existen,
salvo en los mediodías de cada día
en aquellas horas muertas
que casi nunca nadie visita
Son como pequeñas bibliotecas del alma
donde se guardan
tesoros de sueño y calma
Lugares que se disipan ante tus ojos
mucho antes de que observarlas puedas
pero aunque no existan, están
aunque estén vacías, tu vida llenarán
Amor mío, las estaciones vacías
No existen pero están
recuérdalo siempre …
como una magia dentro de una sabiduría
puede ser el detonante
de un aspaventoso porvenir
de estaciones vacías
y de destellos descoloridos
donde magia y sabiduría
te conviertan en un indisciplinado sabio
incoherente hasta con el significado
de los más básicos principios
Los estíos sin rumbo
Los otoños que aún restan por llegar
Las hojas caídas a nuestro paso
el inescrutable sentimiento
de sentirse un charlatán interno
Testimonio nos dan
de quienes somos
y de donde queremos llegar
con unos remos carcomidos
por el salitre de la mar
Un mapa de sonidos, un billete sin valor
Unas manos desnudas
que acarician cada punto cardinal
comenzando por la espalda desnuda
de esta otra distorsionada figura
Cobijarte tras las sábanas
de unos labios bien húmedos
que te hagan estallar de placer
aunque al amanecer el destino tire de ti
con tanta fuerza que parezca
que va a arrancarte la piel
Ingenuo poeta
quien sus poemas escribe
con el único propósito
de poeta sentirse
Ingenuo el amante que se cree
un sultán cuyo harén
lo hará satisfacer sus deseos de hombre
con mujeres diferentes cada noche
Los rincones que pasan desapercibidos
son esquinas malditas
y aún siéndolo
ellas serán quienes te recogerán
cuando abatido y destronado
caigas al abismo de la dependencia
La conciencia maltratada
es un arma de doble filo
una existencia sin rostro ni cara
una estrella fugaz que se desvanece
al intentar entre tus dedos cogerla
Los párrafos escritos
son testimonios de una realidad a secas
la verdad de todos aquellos viajes idílicos
intentando evadirse del miedo
que puede infundir la costumbre
Aprender a vivir con melancolía
con la más excelsa,
con la que se cose a tus venas y arterias
es como el alivio de sentirse vivo
aún no sabiendo muy bien
si hubiese sido mejor haber caído rendido
ante aquellos pies desnudos de luna y de sed
Pequeña mía,
mi pequeño amor
de toda una casi vida
Promesas aparte
dejando a un lado las garantías
que alguien te ofrezca
ante un compromiso, invitación, indicio,
juramento, pacto o voluntad
Las estaciones vacías
de la magia y la sabiduría
no existen,
salvo en los mediodías de cada día
en aquellas horas muertas
que casi nunca nadie visita
Son como pequeñas bibliotecas del alma
donde se guardan
tesoros de sueño y calma
Lugares que se disipan ante tus ojos
mucho antes de que observarlas puedas
pero aunque no existan, están
aunque estén vacías, tu vida llenarán
Amor mío, las estaciones vacías
No existen pero están
recuérdalo siempre …
como una magia dentro de una sabiduría
Buenos días Eozenn, aún no he leído ningún texto suyo completo, he ojeado el blog por encima y he leído la primera parte, lo que se pone como descripción del blog.
ResponderEliminarMe agrada el planteamiento que le das, me recuerda a la forma que me gustaría que tomase uno de mis blogs (http://cefalopoidesnews.blogspot.com/)
Iré leyéndote detenidamente y, si puedo, te comentaré.
Un abrazo!
Nemus