Explícame la parte bonita de la historia

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Mi foto
Villaviciosa de Cordoba, Spain
Jim Morrison decía: "Y es por eso que me gusta tanto la poesía: porque es tan eterna. Mientras haya gente, se podrán recordar palabras y combinaciones de palabras. Nada puede sobrevivir a un holocausto salvo la poesía y las canciones. Nadie puede recordar una novela completa. Nadie puede describir un filme, una escultura, una pintura. Pero en tanto y en cuanto haya seres humanos, las canciones y las poesías pueden continuar...". O acaso: ¿Quien no se ha sentido alguna vez como un poeta atrapado entre el cielo y el infierno?".

"Los buscadores de sueños encuentran oro en cualquier parte"

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lunes, 29 de agosto de 2016

Dicen que ...



Dicen que la Felicidad 
únicamente es un término,
una palabra, un árbol de vida
con ramas y frutos que se van desgranando
entre un aquí y un más allá

Dicen que allá
mucho más allá de la línea fronteriza
que separa el cielo de la mar
Allá ... ya no hay mar

Las emociones humanas
son armas de destrucción masiva
y al mismo tiempo
la única y maravillosa misiva
que nos hace ser y estar al mismo tiempo

Y yo lo pienso
si ser feliz es un artificio
un simple invento
dejado únicamente para el final del cuento
ya sabemos a estas alturas
que no todos los cuentos culminan
de igual modo o forma

Al final del mar
no está sino la eternidad
de ya no ser jamás

Allá, entre horizontes y puestas de sol
la palabra felicidad cobra forma y sentido
los privilegios, tristemente, 
son el valor heredado por solo unos pocos
y el amor un subterfugio
un arpegio musical dentro de la realidad

Pero aún así,
hoy día, una sonrisa, una mueca,
un detalle, un beso 
en pretérito pluscuamperfecto
!unos buenos días cariño!
por muy imperfectos que fuesen

Todo eso, hoy día y aún
siguen sin tener precio
luego, si la felicidad es un invento
inventemos de nuevo el cuento
y no dejemos para el final
esa creencia irreal de que lo bueno
algún día llegará

Porque yo lo pienso
allá, al fondo
en la línea fronteriza
que separa el cielo de la mar
nos/os está esperando
Nunca Jamás

¡Porque tanto esperar!
¡Que tenemos pues que perder!
... 


viernes, 18 de diciembre de 2015

Hay`s


Hay serpientes de mala muerte que se esconden al verte.  Hay miedos más altos que el cielo y suicidas a los que se les quedan pequeños los rascacielos. Hay columnas en llamas y llamadas que se quedan en nada. Hay mujeres bonitas que jamás te echarán de menos. Hay barcas sin remos. Burdeles repletos de remordimientos y besos tan húmedos que no deberían ser ciertos.

Hay estatuas y muñecas de porcelana. Hay futuros inciertos y destinos dados por supuesto. Hay encrucijadas que te muestran una entrada y salidas llenas de dudas donde por muy elevada que sea la raíz cuadrada, siempre te sobra una. Hay sitios curiosos y otros preciosos. Bosques sin árboles. Sueños sin dueños. Miradas en mirillas a hurtadillas 

Hay llaves que no abren y cerraduras que no cierran. Paraísos abiertos al viento y un tiempo que ya no tiene donde caerse muerto. Caraduras llenos de ira. Amigos que se llevan a tu chica. Historias de amor que se van a la deriva. Cicatrices que no sangran pero te cantan al oído baladas tristes de trompeta.

Hay revoluciones sin Ches Guevaras. Hay estrellas de honor que no se clavan en uniformes. Hay un viaje alrededor de ninguna parte. Fuegos hastiados de rencor. Monedas sin acuñar y billetes manchados de sangre. Hojarasca y perros perdidos en el parque. Furia y horror en derredor

Hay leyes de gravedad que hacen que la manzana no caiga sobre la hierba. Hay diamantes sin precio. Hay besos robados en bares y restaurantes. Hay tratos bien hechos. Hay "Tus y Yos" que no se reprochan tanto. Hay momentos que nos hacen coincidir en espacio y tiempo y sin embargo en ese mismo momento sabes que un solo beso te hará saltar al precipicio.

Hay espejos sin reflejos. Pasiones ocultas y desatadas. Soldados sin botas ni fusil. Orgasmos llenos de melancolía. Hay vidas muy vacías y poetas sin poesía. Hay trincheras sin alambradas ni espinos. Hay señales sin humo. Montañas sin cumbres. Hay días aciagos y otros que no lo son tanto.

Hay infiernos sin caminos. Hay una historia contada por cada uno de nosotros y dentro de ella, hay dolor, pasión y desazón. Hay alma y corazón. Hay caídas libres hacia el universo perdido de tus ojos.


Hay … inspiración


viernes, 23 de octubre de 2015

La vida, larga, buena y libre




Los bailes, de pasión
los pasillos, en llamas
los camerinos, sin bailarinas
los escenarios, sin bambalinas

Los pistoleros, sin pistolas
Los que se arriesgan a besarte
aun a sabiendas
que no serán correspondidos
A estas alturas de la vida: ¡Qué más me da!

Los vientos, sin prisas
Las brisas matutinas, a demanda
El camino, hacia ninguna parte

El café, expreso, por favor
El amor, recién hecho
El sexo, como quieras hacérmelo
La cama, desnuda de sábanas y de ropa
La piel, suave como la de una amante

El imperfecto mundo
de donde procedemos
no es sino una transcendental epopeya
que vivir y surcar

Así pues, la compañía, grata, por favor,
Los amigos, de uno en uno
La sopa, caliente pero que no queme
La cerveza, todo lo fría posible

Las conversaciones, profundas
terminó la época de perder el tiempo
El Te quiero, si se dice, que sea sincero
de lo contrario, guardado queda más lindo

Si te he de observar,
pintaré cada una de las arrugas de tu piel

El Photoshop para las maniquíes 
a mí me gustan imperfectas
con medidas exigentes
y de esas que te dejan sin habla
con tan solo una sola mirada

La suerte, de cara
Los duelos, de espadas
El miedo, si ha de venir que sea
para morirse de miedo, de no ser así,
que se quede en casa escondido

Los secretos, mejor que sigan siéndolo
Las excusas, que suenen a verdad
La fidelidad, una mentira más que contar

La lealtad, la única verdad por la que luchar 


miércoles, 21 de octubre de 2015

Subterfugios y destinos ocultos




El vino derramado de la copa al brindar
El sueño que te obliga a no querer despertar
La salud de quien nunca la perderá
La esquina oculta de la verdadera libertad
El destino como incógnita imposible 
de un teorema circunstancial 
El Si Quiero que no te obligue a claudicar
Esos brazos gigantes de papá 
protegiéndote de los miedos y fantasmas del más allá
El recuerdo de mamá: Dime amor: ¿Donde estás?

La ciudad prometida, los vaivenes del dragón 
Los versos escritos desde el dolor
El corazón rasgado del león
La soledad de los mejores momentos
Una lagrima, una risa sin sonrisa, un amor perturbador
El camino que te aleje de la multitud 
y te acerque hacia el pretérito perfecto del quererte tú

La luz inmaculada de la felicidad
El precipicio, pero sin saltar
Las apariencias, pero sin engañar
La verdad de todas las malditas cosas
El jardín, la tierra, las rosas
La mujer, como amiga, como amante, como esposa 

El subterfugio como tu propia escapatoria 
La fe que no te condene a una oratoria
La manifestación de los sentidos como arte, 
como magia, como modo de vida
La clasificación de los sentimientos 
en verdaderos e importantes

La honestidad como seña inequívoca de identidad 
El mirarse a los ojos sin decir nada
La espada, pero sin afilar
La paz, siempre, pero sin guerra 
por la que tenérsela que ganar

El amor, el amar, el sentir, el vivir
El ir pero siempre para poder venir
El destino y el porvenir conjugados dentro 
de la misma propiedad conmutativa
Lo mismo me da que me da lo mismo

Ven, dame la mano y vente conmigo
Quizá no haya logrado convencerte
pero mi mundo es éste
Ven, pues, vente conmigo
...


sábado, 17 de octubre de 2015

Digámoslo así!



Agoté la eternidad de mis mejores horas. Consumí momentos y drogas. Viví tiempos inciertos y aquellos otros donde todo era juventud, locura y conocimiento.
Absorbí la vida por ósmosis transversal inversa. Y todo para descubrir que no existía la extenuante libertad. Concluí los teoremas sobre como sobrevivirte a ti mismo. Me vacié en arte y sentimientos. 

Terminé con el yo y con el tú de nosotros mismos; con el reproche y con la inexactitud prolongada a lo largo de mil y una noches. Acabé con la psicosis de la felicidad. Intentarlo es condición de ser, conseguirlo es trabajo de científicos.

Musité poemas de amor y como ninguna se daba por aludida decidí escribirlos a escondidas. Me gané pues, la potestad de creer en mis propios versos aunque más nadie lo hiciera.

Comprendí que el sentido de los días aciagos era que no tenían sentido alguno.
Me bajé varias veces del mismo tren y en todas las estaciones encontré la misma señal: ¡Vuelva por donde ha venido!.

Me imaginé un mundo de verdad, una tierra fértil donde poder albergar esperanza y solidaridad. Soñé con supuestos imposibles e impasibles. Me batí en duelo contra mis peores pesadillas. Nada da más satisfacción como derrotar a tus propios fantasmas.

Escuché gritar a las musas cuando me recriminaban que no podían quedarse a mi lado pero que tampoco podían marcharse de él: ¡Locas insensatas!.

Escudriñé el destino con estrategias post apocalípticas intentando hallar la quinta esencia, y entonces descubrí que yo no era precisamente un alquimista.

Salté del mundo en marcha ... oh no ... espera ... eso quizá fuese solamente un sueño escondido dentro de una epopeya. 

Bebí pócimas analgésicas que sabían a cielos nublados. Bajé por escaleras interminables hasta recorrer caminos insondables que no aparecen marcados en ningún plano. Y me caí ... y me levanté. Comencé de nuevo, desde el principio, pero con un fin muy distinto. Y me equivoqué después de haber acertado una y otra vez. 

Enfermé tres de cada cuatro días. Entonces, observé y aprendí. Quise irme y me fui. El quedarme solamente era posible hasta que mi presencia dejase de ser grata, como así fue. Entonces desaparecí, oculto como un as bajo la manga. 

Sonreí contigo y sin ti. Te hice el amor mucho antes de que tú me lo hicieras a mí. Tomé, bebí, sentí, amé, viví. Me embriagué de aromas, sensaciones y matices cotidianos, de esos que pasan desapercibidos para el resto de seres humanos: una caricia, un color, una nota musical, un lienzo, un dolor ...

Psicológicamente con los años me inestabilicé y si debo ser sincero este estado no pinta mejorar con el paso del tiempo. Para ser justos, después de todo esto:

miércoles, 14 de octubre de 2015

La estación se aleja del tren




La estación se aleja del tren. Las hojas dejan ir al viento y el cielo ya no susurra cuentos de invierno. Las personas más bellas son siempre las primeras en desaparecer.

Lo oídos sordos se contradicen mientras escuchan susurros y estrategias. Los dulces recuerdos se apartan del amor. Aquel blues pintado de azul oscuro casi negro, sigue sonando a melodías del pasado. Los sueños rotos nunca se recomponen por muy expertas que sean las osadas manos. Todo el oro de las mazmorras es oro perdido. Nadie esconde su alma en un establo si no es por una promesa anterior a su propio fracaso.

El boulebard giratorio ha cesado su movimiento de vaivén. Los suburbios de Harlem me siguen quedando demasiado lejos y la Torre Eiffel sigue sin impresionarme tanto como lo hace Notre Dame al amanecer.

El azul turquesa de tus ojos azules me sigue pareciendo fascinante. Así pues, no dejes de olvidarme y si no lo consigues sigue intentándolo. Yo seguiré esperando a que las luciérnagas me visiten una noche. No soy yo, somos los dos, como dos susurros con las alas rotas batiéndose en duelo hasta desesperar. 

Las canciones tristes suenan como estos versos, mientras que los poemas prohibidos sin embargo siguen custodiados bajo las llaves del silencio. 

Los cuartos menguantes siguen siendo solamente una parte. ¿Por que íbamos pues a resignarnos cuando queda tanto camino por recorrer?. 

Los perfumes de mujer son el aliento del guerrero. El aroma que impregnaba aquella habitación no era sino el sustento de un día más por el que luchar. ¿Y sin lucha que nos quedaría?. Soñar con la Tierra Prometida es una cumbre demasiado alta para escalarla, cuando las iglesias arden en ruinas. 

Los vuelos rasantes siguen siendo peligrosos pero cada vez mas veces nos lanzamos a ellos. Y sin embargo el andén número uno sigue siendo el mismo.


lunes, 5 de octubre de 2015


Se nos olvidaron las cosas importantes, dejamos atrás los juegos de pelota y los besos a escondidas tras las puertas. Olvidamos embadurnarnos de barro y pisotear con fuerza los charcos en medio de una tormenta sin importarnos la edad de nuestros años. Se nos olvidó sonrojarnos por el roce de una caricia prohibida. Olvidamos emocionarnos cuando una sonrisa furtiva apareció en el lado más fiero de nosotrosDejamos atrás lo fascinante que era escribir una carta a tinta y pluma. Y olvidamos el sabor a mezcolanza que suponía recibirlas.

Nos olvidamos de los sentimientos y de todos aquellos suspiros robados al tiempo. Nos olvidamos de decir "Te Quiero” porque sí, sin motivo, sin razón … Se nos olvidaron los trucos de magia y los as bajo la manga. Dejamos atrás los pellizcos en el costado cuando nadie nos miraba. Se nos olvidó besarnos por el mero hecho de besarnos. Si tú me amas y yo te amo:
¿Qué nos impide amarnos sin contemplación hasta que nos duela el corazón?

Olvidamos ser libres todos los días de nuestra vida. Olvidamos las promesas robadas a la vida. Se nos olvidó vivir como si mañana no hubiese un mañana. Olvidamos qué se sentía al sentir de verdad. Dejamos de ser jóvenes tan solo porque lo decía el DNI, cuando la verdadera edad está dentro del ir y venir; y del amar y del sonreír.

Cometimos perjurio y sin embargo aún no hemos caído en el infierno. Fuimos ilusos, nos creímos al mundo y observamos como el mundo jamás se detuvo a nuestro paso. Las estaciones siguen repletas de sueños frustrados. 

Se nos olvidaron las cosas importantes dejamos atrás los juegos de pelota y los besos a escondidas tras las puertas. Olvidamos embadurnarnos de barro y pisotear con fuerza los charcos en medio de una tormenta ...