La estación se aleja del tren

La estación se aleja del tren. Las hojas dejan ir al viento y el cielo ya no susurra cuentos de invierno. Las personas más bellas son siempre las primeras en desaparecer.

Lo oídos sordos se contradicen mientras escuchan susurros y estrategias. Los dulces recuerdos se apartan del amor. Aquel blues pintado de azul oscuro casi negro, sigue sonando a melodías del pasado. Los sueños rotos nunca se recomponen por muy expertas que sean las osadas manos. Todo el oro de las mazmorras es oro perdido. Nadie esconde su alma en un establo si no es por una promesa anterior a su propio fracaso.

El boulebard giratorio ha cesado su movimiento de vaivén. Los suburbios de Harlem me siguen quedando demasiado lejos y la Torre Eiffel sigue sin impresionarme tanto como lo hace Notre Dame al amanecer.

El azul turquesa de tus ojos azules me sigue pareciendo fascinante. Así pues, no dejes de olvidarme y si no lo consigues sigue intentándolo. Yo seguiré esperando a que las luciérnagas me visiten una noche. No soy yo, somos los dos, como dos susurros con las alas rotas batiéndose en duelo hasta desesperar. 

Las canciones tristes suenan como estos versos, mientras que los poemas prohibidos sin embargo siguen custodiados bajo las llaves del silencio. 

Los cuartos menguantes siguen siendo solamente una parte. ¿Por que íbamos pues a resignarnos cuando queda tanto camino por recorrer?. 

Los perfumes de mujer son el aliento del guerrero. El aroma que impregnaba aquella habitación no era sino el sustento de un día más por el que luchar. ¿Y sin lucha que nos quedaría?. Soñar con la Tierra Prometida es una cumbre demasiado alta para escalarla, cuando las iglesias arden en ruinas. 

Los vuelos rasantes siguen siendo peligrosos pero cada vez mas veces nos lanzamos a ellos. Y sin embargo el andén número uno sigue siendo el mismo.

Se nos olvidaron las cosas importantes, dejamos atrás los juegos de pelota y los besos a escondidas tras las puertas. Olvidamos embadurnarnos de barro y pisotear con fuerza los charcos en medio de una tormenta sin importarnos la edad de nuestros años. Se nos olvidó sonrojarnos por el roce de una caricia prohibida. Olvidamos emocionarnos cuando una sonrisa furtiva apareció en el lado más fiero de nosotros. Dejamos atrás lo fascinante que era escribir una carta a tinta y pluma. Y olvidamos el sabor a mezcolanza que suponía recibirlas.

Nos olvidamos de los sentimientos y de todos aquellos suspiros robados al tiempo. Nos olvidamos de decir "Te Quiero” porque sí, sin motivo, sin razón … Se nos olvidaron los trucos de magia y los as bajo la manga. Dejamos atrás los pellizcos en el costado cuando nadie nos miraba. Se nos olvidó besarnos por el mero hecho de besarnos. Si tú me amas y yo te amo:

¿Qué nos impide amarnos sin contemplación hasta que nos duela el corazón?

Olvidamos ser libres todos los días de nuestra vida. Olvidamos las promesas robadas a la vida. Se nos olvidó vivir como si mañana no hubiese un mañana. Olvidamos qué se sentía al sentir de verdad. Dejamos de ser jóvenes tan solo porque lo decía el DNI, cuando la verdadera edad está dentro del ir y venir; y del amar y del sonreír.

Cometimos perjurio y sin embargo aún no hemos caído en el infierno. Fuimos ilusos, nos creímos al mundo y observamos como el mundo jamás se detuvo a nuestro paso. Las estaciones siguen repletas de sueños frustrados. 

Se nos olvidaron las cosas importantes dejamos atrás los juegos de pelota y los besos a escondidas tras las puertas. Olvidamos embadurnarnos de barro y pisotear con fuerza los charcos en medio de una tormenta ...

Hice cuentas mentales

Hice cuentas mentales para llegar a la conclusión de que no me salían las cuentas. Y mientras tanto los nidos de abeja rondando la cabeza, las espinas clavándose como dagas entre los espacios intersticiales de mi ultima costilla y el precipicio que se abre hacia el alma cada vez más elevado.

La entropía aparece cada día entre quehaceres y tropiezos. Las sensaciones ocultas, los sueños incumplidos y los fantasmas del pasado escondidos entre los del presente. Los vientos del oeste soplando con fuerza, las encrucijadas de palabras haciendo crucigramas entre solsticios y anagramas.

Las caricias mientras más suaves más dulces, de eso no me cabe la menor duda. Las pasiones ocultas, mientras más prohibidas más tentadoras y los besos que saben a amante son aquellos en los que no puedes dejar de pensar nunca, por muchos años que pasen.

El eslabón perdido entre Dios y tu propio yo, sigue perdido. La suerte siempre tan altanera y esquiva. El cielo estrellado sin embargo, es como un pequeño bálsamo cuando al mirarlo, sabes que la única opción es siempre ponerte de su lado.

El miedo cada vez más comprensible. El dolor cada vez más aceptable. La esquina torcida de la felicidad sin enderezarse. El pulso de la vida jugando al escondite con el destino prometido. El camino hacia el paraíso no se encuentra ya ni con miguitas de pan.
Y mientras tanto, aquí seguimos algunos, dando forma a las crónicas de un mundo extraño y algo alocado al que aún así, seguimos llamando "nuestro mundo".

Hice cuentas mentales y descubrí que no me salían las cuentas y sin embargo no puedo dejar de contar. Y cuento palabras y cuento colores. Cuento cuentos a quien desea oírlos, cuento versos y poemas, cuento instantes, momentos y recuerdos. Cuento locuras e infiernos ... cuento comienzos y finales y cuando termino de contar ... me callo (pero en silencio sigo contando) ...

Manhattan por Febrero

Cuando me veo sorprendido por un viejo viento proveniente de Manhattan, sumerjo mi ego en un huracán de acontecimientos y me evado entre Plazas Navonas y pasadizos ocultos del más estridente Occidente. Si quieres ya no bailes conmigo, pero déjame que yo siga soñando con ciudadelas viejas, santas Sofías y mujeres tan bellas como Notre Dame y su río Senna. París, sin embargo, siempre me pareció mucho más que la Bohême de una bonita ciudad.

Si quieres no sigas bailando conmigo, pero lanza una moneda a la Fontana de la vida y al hacerlo, cierra los ojos y sueña conmigo. Deja que mis cantos de sirena zarpen hacia alta mar; entre iceberg e islas desérticas siempre existe algún buen lugar donde poder naufragar. ¡Naufraga conmigo, pues!

Los días, mis días, se me pierden entre callejuelas de Barrios Rojos y Arcos del triunfo, donde placer y peligro se me confunden con destino e infiernos. Y lejos de sentir dentro de mí un fracaso, a largo plazo, esta miel en los labios me sigue sabiendo a éxito. Allí donde los sueños se inventan y las pesadillas son infieles con cualquiera. Allí donde no existen Millas Reales ni rincones Kafkianos de Torres Eiffels. Si tú me lo pides, te diseño el plano falso del paraíso. Allí, entre las pirámides faraónicas de Egipto y la zona más Asiática del majestuoso porvenir.

El mundo de los locos se hace, poco a poco, más loco y si me besas yo te toco, y si te toco, entonces, extraigo fuego de los Fiordos mas fríos de tu corazón loco. Porque ya no distingo entre cuento e inventos y si tú no sales yo entro y si tú no me miras yo te miro y te guiño un ojo. El color azul Estambul y los dialectos del sur, son cultura y salud. Mientras, si me dejan, dejo escapar el humo de un buen puro habano y dejo caer, sobre la piel de tu muslo, los dedos de mi mano, así … muy despacio. Que puede que no distinga entre un buen bouquet, pero el vino siempre me fue bien a trago corto y en copa ancha. Así pues y aunque mucho yo no beba:

Si mañana no me llamas

te llamo yo por la mañana

porque aunque yo

no crea en los 14 de Febrero

me quito el sombrero

y te regalo ese paraíso falso 

que un día te prometí por Febrero

...

Las Montañas Viejas

Entre las montañas viejas

y los planetas Tierra

entre Júpiter y Saturno

se abre medio mundo

El otro,

entre tragedia y comedia

se desvanece y aparece

insuflando aire a los valientes

y metiendo en vena, a los cobardes,

ocupaciones y miseria

No te des la vuelta

la frente siempre arriba

el cuerpo erguido

como el mástil de una bandera

El mundo es una trampa

pero la vida te muestra

la doble cara de la moneda

El cantar de los juglares

transmite leyendas e historias

La suerte, ingrata o conveniente

es una ruleta rusa abriendo

de par en par sus ventanas

Y a pesar de ir y venir

la mitad de la mitad de ese mundo

justiciero e injusto

es lo que nos queda por vivir

Ni cielo ni infierno

Ni Dios ni Demonio

ni tan siquiera tú o yo

Puede que todo esté escrito

o puede que todo inventado

pero me niego a seguir siendo un siervo

de un presente que cada vez que lo vivo

más me sabe a pasado

Y detrás de una huella antigua

solo queda una historia

Mis locuras son mías

si quieres te invito a un trago

y te muestro

donde transformo mis ideas

en quintas esencias

El amor y el amar

El amor entre dos nunca debió ser poner condiciones y obedecer. El amor es una máquina perfectamente orquestada. El amor es un beso entre dos enamorados cuando el amor aún no está adulterado. El amor es pasión, tiempo y dolor. El amor es una cortina de humo tras la que se esconden reproches y suspiros. Y al amar lo llamamos amor y al amor lo llamamos amar. Y amor y amar en medio del cielo o de la mar no son lo mismo y nunca lo serán: 

Amor es voluntad

Amar es revolución

Amor es corazón

Amar es libertad

Amor es eternidad

Amar es jugar a perder o a ganar

Amor es devoción y fidelidad

Amar es desnudarse y el diablo decidirá

Amor es dejar derramar tu sangre

Amar es vivir y morir a partes iguales

Amor es aguantar, sufrir y soñar

Amar es un beso entre dos amantes

Amor es recordar

hasta el final de la vida

Amar es entrar y salir del paraíso

en la misma noche de fiesta

Amor es un "Sí Quiero"

Amar es un Yo Quiero y tú ¿quieres?

Amor es un anillo en un dedo

Amar es desnudez y sensualidad

Amor son hijos y envejecer juntos

Amar es eso y todo lo demás

El amor es una obra de teatro donde actor principal y secundario se prometan a manos llenas, un amor verdadero que puede desaparecer a las primeras de cambio. Porque al amar lo llamamos amor y al amor lo llamamos amar y el amor se promete hincando la rodilla en el suelo y regalando flores encima de un escenario. Mientras que amar se ama a un hombre o una mujer, ya sea esposa, esposo o amante y al hacerlo, al amar, todo sabe de una forma diferente, salvaje y ardiente.

Al amor lo llamamos amar

y al amar lo llamamos amor

y no, no es verdad ...

Y en esta vida

Y en esta vida cada día aprendiendo a vivir. Todos corriendo y yo sin quererme quedar atrás. Todo es mentira y todo es verdad dependiendo de la lupa con la que se observe el horizonte. Y mientras, a lo lejos, tierras firmes por conquistar con el única arma que nos quede: ¡La Libertad!

Las miradas desvanecidas entre lodos y nieblas y los besos que se pierden en el ocaso, como se pierde un arco iris de los que nunca se quedan y siempre aparecen de paso. El vino, el pan, la rutina y la risa; el placer, el amor, el sexo y la prisa. Mientras tanto, el tiempo desvaneciéndolo todo, con más o menos fortuna y con toda su ira y toda su brisa.

Las cuentas se hacen de una en una y si una noche contigo se enfada la luna y deja de derramar en tu sangre ese tarrito de esencias, se inventa uno una noche nueva para poder volver a beber y a amar. Y al hacerlo, se hace con ganas, rabia, dolor y libertad. Yo, hoy, que miro para otro lado cuando me paro a pensar. Yo, hoy, que ya no me compadezco de mis miserias. Yo, hoy, que ya no agacho la cabeza. Ya me dolió bastante la vida como para no saber discernir entre lo importante y lo banal. Lo importante siempre fue sobrevivir: ¡Ahora lo sé!

Pero si tienes algo que decirme, dímelo a la cara y no, no te equivoques sigo siendo igual de cobarde o de valiente como lo he sido siempre y lo he sido antes. Pero callarme, callarme ya no me callo. Callé y otorgué como si fuese un vasallo y recibí palo tras palo. Me reí, porque yo soy así y me trataron de payaso. Y esos a los que yo les resultaba tan burlón y tan payaso, esos recibieron de mí, una nueva sonrisa mas amplia que un universo y como futuro, un compromiso: "El de seguir, siempre que pueda, sonriendo". Yo, que escribo versos para alcanzar el estrellato de mi propia tranquilidad. Yo que no quiero púlpitos ni altares porque para mí desde hace ocho años el mejor premio del mundo es: "un buenas noches papá”.

Yo que sigo pensando que si en la vida hay algo finito, eso es el tiempo infinito de los mas infinitos lugares: ¡A la eternidad ya no me la creo!. El tiempo, lo único que hace es desgranar minutos, horas y segundos, dejando a su paso espinas y rosas cortadas por igual. Y el jardín llegará un día en el que dejará de procrear y las rosas se marchitarán. Entonces ni desde las más altas torres centinelas se podrá a lo lejos divisar la Tierra bella de Nunca Jamás. Y entonces el mundo se parará y será el momento en el que yo, con el permiso de nadie, me tenga que bajar.

Por ese motivo tan sencillo, no me trates como un estúpido por hablar, tirar para adelante y hacerlo sonriéndole a la vida. Yo que me bebo el vino a tragos cortos. Yo que no comulgo con nadie. Yo que solo tengo una cara, aunque en la parte más oculta de mi alma, haya una pequeña zona un poquito más canalla. Yo que por no ofender llevo cuarenta años ofendiendome a mí mismo. No, no me digas "chulo y guapo" y al darte la vuelta escupas sobre mi paso. No me quieras tanto, porque tanto, siempre fue demasiado.

Tú sigue marcando tu paso y deja que yo pise fuerte con el mío, porque en los cruces de espada de la vida, aunque nunca se me dieran bien, hoy, ni yo ni mi estado de ánimo estamos dispuestos a perder la partida ...