¿Que de que hablo?

El océano de luces
una plantación de costumbres
un frío día de primavera
un arrollador torbellino
que llena en forma de ventolera
los suspiros y caricias de tu vera

La felicidad que como,
lágrimas de pena, llora
una soledad a duermevela

Un viento del sur
y un Dickens del oeste
un Lorca desvariando
como si al escribir una oda
lo estuviese dibujando un eterno Picasso

Una magia sin chistera
la cuneta de una carretera
la llama en penumbra
de una mecha de vela de cera
que arde, se consume, pero no quema

Media vuelta de una esfera
la aguja minutera de un tiempo,
que se prescribe adormecida
pero no cesa de dar vueltas
y vueltas y vueltas y más vueltas

La clandestinidad de un poema
la hermosa y bella leyenda
de un amor que los corazones sobrevuela,
en busca de un conquistador
que albergue en su interior el don,
de dar a cambio de no recibir
y de ofrecer sentimientos
por el mero hecho de ofrecer

Quien conquista una voluntad,
una sola,
se convierte en irrealidad

El romanticismo de un pasado siglo
es como el Barroco
de un posible suicidio

El aroma del destino
el sin sabor de un remedio
que no cura pero al ingerirlo
aparece de improviso: ¡El Alivio!

La beta de una madera
el anillo circunscrito
al madero que sostuvo
durante horas que parecieron siglos
el maltrecho cuerpo de Jesucristo

La fe de creer en los tuyos
el amanecer de un placer
un barquito de vela
surcando paraísos al anochecer

La luna de un sol
el complicado resentimiento
de un amor desmedido

La rosa de un poeta
la que escribe y se expresa
la que clava espinas
y deja fluir una sangre color tinta negra

Las odas de los Elfos
los manuscritos antiguos
los rincones ocultos
los monasterios que esconden secretos

La botella de coñac medio llena
sobre la tumba de Allan
el: "Perdón que no me levante"
del inverosimil Groucho
sobre la sonrisa de su epitafio

La verdadera esencia
de todos aquellos Machados
que fueron exiliados
o de todos aquellos hijos de pastores
que a los soldados
con sus versos emocionaron

-¿Que de que hablo?
-Simplemente de un Poema de Paso

de todo lo que soy y lo que hago

Hablo amigo mío,

solamente de uno de mis Poemas de Paso

Que vida la vida

La vida que tanto me atormenta y sin embargo tanto me envenena y me alimenta, mientras tanto, tantos sentimientos voy poquito a poquito en mis entrañas experimentando, como pétalos de rosa desgranando. Con un suave compás, de manera pausada y ordenada, como el amor primero que uno abandona pero nunca olvida.

La vida, la que tanto a unos da y a otros tanto les quita. La que tanto nos enseña y la que tanto nos enfrenta. La vida, que es un edificio con cimientos tan inciertos como el misterio del propio nacimiento. La que crece con nosotros y se nutre de nuestro sustento. La que vive y sueña con nuestra soñada adolescencia. La que a unos tan honrados hace y a otros tan malvados reconoce como tales.

No, no nos equivoquemos, no todos somos iguales. Dios no pudo crearnos a todos por igual, a su imagen y semejanza: ¡Hubiese sido una soberana ultranza!.

En algún punto del hechizo se equivocó, algún ingrediente de su quinta esencia falló. Algún excipiente, algún principio activo o algún condimento fue diferente al que quiso primigeniamente utilizar, como patrón, como molde, como muestra, como canon, como paradigma, como pauta, como tipo, como ejemplo, como plantilla, como arquetipo.

La vida, aquella otra nuestra vida. La que otorga sabiduría cuando la propia materia prima de una argamasa bien constituida se te ofrece como compañía para todo lo que te reste de vida, sólida, bien aunada, con suficiente constitución como para crear un resistente armazón.

La vida, la que tanto miente
la que tanto sabe,
la que tanto ayuda
la que tanto olvida

Esa vida, la que se edifica desde que en nuestra tierna infancia una escuela nos ofrecen donde dar rienda suelta a la locura de una educación preconcebida. La que entrega el privilegio de una extrema experiencia, que unos invierten y emplean en hacerse mejores personas. Y otros, en vez de poner a su edificio una puerta blindada colocan ante su propia pared una puerta falsa, que a todo el que por delante de esa puerta pasa, entregan la condición del engaño y de una fascinación que no puede ni tan siquiera ser comparada con la nada.

La experiencia no es, como la libertad fuese, una bella cenicienta. La experiencia que la vida te oferta puede convertirse en una bruja malvada y retorcida que contigo se levanta pero muchas noches no quiere volver a la cama. Entonces una vez desvelada se rebela dejando tu puerta falsa medio abierta y medio cerrada.

La vida, la que al avanzar a lo largo de nuestras vidas va dejando desconchones sobre una blanca fachada que maravillosamente fue pintada con sensaciones primerizas, ilusiones propias de trucos de magia y con el honor de saberte el creador de un nuevo hogar junto a tu familia, aquella familia de familias que la propia vida te otorgó.

La vida, la que al final de la vida deja tu edificio en ruinas, con una precaria iluminación, con unos cimientos que se apoyan sobre bastones de madera y con arrugas que se originan en el desván de uno, la cara, y van hasta el diván de la más abstracta realidad.

La vida, la que al final, o al principio, dependiendo de los materiales empleados en el edificio, otorga una salud debilitada y sin luz, donde las propias carcomas de tu alma piden a gritos una eterna paz para poder al final de la vida, poder, tan solo, descansar en paz

La vida, la que tanto me atormenta
y sin embargo
tanto me envenena y me alimenta

¡La vida, amigo mío, la vida!

Un día sin sonrisas

Comportarse bien
Actuar según las reglas
Ser bueno y fiel
Comprometerse y no enfurecer
Admitirse tal y como se es

Ser feliz es sonreír
sobre todo y por encima de todo
ser feliz es hipotecar
los sentimientos a tiempo completo

La sonrisa es un bien
y es fantástica
porque es gratuita

Un gesto altruista
El que más
El que más llena
El que más alegra
El que más emociona

La sonrisa
es una bella señorita
que te atrapa, que te invita
que te sueña, que te mata

Que te ama, que te engaña,
que te une, que te separa
que te ayuda, que te engalana,
que te absorbe, que te fascina
pero jamás
te deja indiferente

Sonreír es vivir
y poder llegar
a sonreír es,
sin duda, sobrevivir

Nada cuesta, nada vale
Su precio es insignificante
para lo que aporta

Sin embargo
su valor es misterioso,
majestuoso, enigmático
y grandioso

Sonreír es un acto innato
Sin duda,
el mejor de los ratos
el momento de tu alma
cuando tu corazón juega
sus mejores bazas

La sonrisa es la reina de la fiesta
La anfitriona de la mesa
La mejor carta de la baraja
El mejor regalo de los niños
El capricho de un suspiro

La sonrisa es la eternidad
trasformada en instante
La sonrisa es un bien
La sonrisa es un don
La sonrisa es un honor detrás de otro

Sonreír es vivir
que a nadie le quepa
la menor duda

Cada día sin sonrisas
un ángel muere en el cielo
una rosa se marchita en el paraíso
un oasis se seca en el desierto

Cada día sin sonrisas
Un pajarillo oculta su canto
Una sirena se pierde en el océano
Un poema es olvidado en el ocaso

Cada día sin sonrisas
Un campo es devastado
Una ola se traga el mejor cuando
Un mago olvida su mejor truco

Cada día sin sonrisas
Un amor es abandonado
Una pasión es destrozada
Un camino deja de ser atravesado

Cada día sin sonrisas
Una nota musical desafina
Una luz es apagada
Una sombra queda ensimismada

Cada día sin sonrisas
La vida deja de ser vida
el tiempo se congela
y la nostalgia traiciona a la poesía

Cada día sin sonrisas
un ángel muere en el cielo
una rosa se marchita en el paraíso
y una estrella
pierde el rumbo en el universo

Cada día sin sonrisas
La vida deja de ser vida
y todo esto que aquí yace escrito
aunque me pese se olvida

… cada día sin sonrisas …

Ando medio loco

Ando por ahí medio loco
sin saber mucho o poco
con Moleskine y una pluma
que aún no tiene nombre
comiéndome de un lado a otro el coco

Como un vagabundo
que ansía palabras
como un príncipe destronado
que aspira a un castillo
donde las arcas
estén repletas

de letras y frases
tan bonitas como bellas

Ando por ahí medio loco

Los trotamundos son eso
viajeros infatigables
de búsquedas imposibles
cuestionables, enajenadas, absurdas,
incluso espléndidas

Ando por ahí medio loco
todo me sabe a poco
todo se convierte en un foco
que ilumina la salida del pozo

El verbo amar
va grabado en la sangre
desde mucho antes
de que alguien te amara

A ese amor
nada es comparable
Ni una mujer, ni un sirena,
Ni una amante, ni una princesa

El amor es compañía
pero sobre todo
el amor es anarquía
nadie conoce el secreto
nadie se hizo aún con su fórmula
nadie aprendió completa su filosofía

No es poeta quien escribe
ni tampoco el que solo existe

Es poeta quien ama
desde el alba de una fría mañana
hasta la mañana
de la siguiente mañana

Con el único propósito
de seguir escribiendo
mañana tras mañana
hasta que una fría mañana
te desnude por completo el alma

El tiempo de redimirse
no es finito
tiempo hay para todo
lo que no hay es vida
para poder templar ese tiempo

La vivacidad de un iris
las tonalidades y aureolas
de un colorido arco iris

El acecho de un verso
para poder atrapar su esencia
esa cristalina transparencia
que se esconde
tras la simple
y grandilocuente literatura
de una sola letra

Un verso,
que hacer cuando uno
atrapa un verso

Pues eso, hacer
lo único que con un verso
puede hacerse:

¡Soñarlo, escucharlo,
adornarlo, acunarlo,
escribirlo y después y solo después
recordarlo, siempre recordarlo!

Un café sin azúcar amarga
pero cuando uno
se acostumbra a ese paladar
más nunca lo tomará de otra forma

Algo así ocurre con la literatura
Algo así ocurre con los poemas
muchos pueden ser tristes
o causar pena,
desesperación o desasosiego

Otros muchos egocéntricos,
misteriosos, épicos,
excéntricos otros

Pero cuando uno los prueba
y saborea por vez primera
cuando los siente
desde las entrañas del alma

Más nunca volverá
a observar ni a vivir la vida, su vida
de otra sabia manera

Tantas cosas quiero decir
con esta pequeña epístola
que al final concluyo como comencé

Ando por ahí medio loco
sin saber muy mucho
o simplemente muy poco

A sabiendas que el comienzo
es un final de un texto
o un punto y coma
en mitad de un verso

Una coma bien puesta,
en su lugar de origen
donde poder manifestar
el privilegio de expresar una frase
que ya venía de vuelta

Ando por ahí medio loco

¿El talento se hereda?

Voy a volver a escribir
sobre él, sobre mi padre,
acabo de concluir un poema
en el que hablaba sobre el talento

Quizá el reúna
todos esos requisitos necesarios
para poder atribuirle ese concepto
que lleva como nombre talento

Es un tipo hecho a sí mismo
Fiel a sus principios
orgulloso, trabajador, constante
hasta sus últimas consecuencias
y honrado, no saben ustedes cuanto

Luchador innato, desde chiquito
desde que los amaneceres
comenzaban a las cinco de la mañana
y lo primero que uno tomaba
entre sus manos era una azada

O quizá los golpes de la vida
lo hayan ayudado a serlo,
a convertirse, como suele decirse
en un tipo hecho y derecho

Pocas veces dio algo,
en lo que él creyese, por perdido
consecuente con sus dichos y principios
astuto, pero sobre todo
una de la mejores personas que conozco

Quizá la vida pudo y debió ofrecerle
alguna que otra oportunidad más
pero yo sé
que se siente orgulloso
de ser quien es y de ser como es

Su talento, yace oculto,

No diré que frustrado
porque no creo que se sienta así
ni tampoco creo
que haya sido para tanto

Pero cierto es
que su voz privilegiada
debiese haber tenido
otra oportunidad

No fue así y no pasa nada
para mí se quedó
para mí quedaron
esos precioso momentos
oyendo, como mi padre,
cómo de sus cuerdas vocales
salían aquellos tan bellos cantares

Yo no heredé su voz
tampoco su tono o su color
pero si heredé su sangre
y en ella iba inscrita una frase
como quien graba a hierro y fuego
un sentimiento que no quiere marcharse

Yo tampoco tendré
esa oportunidad, la mía,
quizá, no lo sé,
si de veras la desee
o simplemente quiera que todo quede así

Él canta bonito,
Yo escribo,
tan solo lo que cada día siento
pero sé que coincidimos
al menos en dos cosas

Y esos dos,
algo más que ideales o preceptos,
son, sin dudarlo,
maravillosos

La primera cosa es el amor
el amor que un padre
siente por su hijo
se lo demuestre
o lo sufra siempre en silencio

Amor en su máxima expresión

Ese amor incuestionable,
inclasificable, inenarrable
al igual que el amor
que un hijo siente por su padre,
increíble, eterno, incesante, inconfundible

Hace mucho tiempo
que sé que jamás
escucharé de tu voz un te quiero
pero sé que me los ha dicho en miles de veces

A estas alturas tampoco lo necesito
porque te llevo tan adentro
que con eso me conformo
no somos de expresar nuestros sentimientos

Y la segunda cosa de la que hablo
es una necesidad
la necesidad de soñar
él canta, yo escribo,
él sueña, yo imagino

Y aunque ninguno de los dos
tengamos nunca esa oportunidad
siempre nos quedará
el haber podido ser:
¡Un padre y un hijo!

La vida es un tesoro

Voy a continuar escribiendo
aquel poema que dejé incompleto
o al menos, eso
medio la impresión
cuando creí haberlo terminado

Hablaba entonces
de conversaciones profundas,
de aquellas que te hagan creer
de aquellas que te hagan crecer

Creo y afirmo
que hay tanto tipo curioso
por ahí, escondidos o a la luz,
durante el día, por la noche,
en un bar
o en una normal y corriente cafetería


Tanto tipo con ganas de crear
con ganas de sentir
con ganas de soñar
con ganas, al menos,
de ganarse esa necesidad

La vida es un tesoro
y el tiempo el cofre que lo custodia

Hay frases tan lindas
versos tan mágicos
momentos tan intransferibles
pasiones tan prohibidas
sensaciones tan sentidas

Hay tantos caminos por andar
tantos océanos por navegar
mundos, eternos, que descubrir
reinos, maravillosos, a los que acudir

No, no creo que debamos
perdernos ese derecho


El derecho a soñar
aunque sea despiertos

Hay, no me cabe la menor duda,
tanto tipo curioso
con tantas cosas que mostrar
con tantos consejos que ofrecer
con tantas materias
que enseñar y aprender

Hay tantas cosas nuevas y artísticas
que no me merece la pena
este estrés continuo y matutino
de autos pitando
con claxon insoportables
desgarrando mis oídos
haciendo daño a mi equilibrio

Ese estrés continuo de trabajo
y trabajo y más trabajo
de competencia insana
y de malditas envidias
que no nos conducen a nada


Creo que hay tanto bien
en este mundo que nos alberga
dentro de todo este caos
de crisis financieras, de riquezas
y de arcas del tesoro

Que no creo que todo ello
tenga el más sentido,
y es una opinión,
mi más humilde opinión,

Creo que sin esos tipos curiosos
de los hablan mis poemas
el “arte” tal y como yo lo entiendo
estaría condenado a muerte

El “arte” como herramienta
el “arte” como sendero
el “arte” como terapia, como autoayuda
el “arte” como liberación,
como fuente inacabable de expresión

Esos tipos curiosos
me merecen la pena


Una cerveza, un café,
un almuerzo o una comida
junto a ellos compartiendo
la misma mesa

Es sin duda media asignatura
de la licenciatura más excelsa
de cualquier prestigiosa universidad

Quiero vivir,
quiero seguir creyendo así
quiero tropezarme con ellos
y compartir estas irremediables
y locas ganas de creatividad

No lo puedo remediar

El resto, pienso,
que no me merece la pena
de ahí este poema

La vida es ese tesoro


Ese tesoro
custodiado bajo llave
por ese tiempo
otorgado a cada uno

No es necesario malgastarlo
pero sí creo que sea una necesidad
rodearse de la gente
que uno ama y necesita
el mayor tiempo posible

Mañana será otro día
y quizá el cofre se abra
y la vida con él desaparezca

Un verso no tiene precio

Lo mucho o poco que haya
tras la fabulosa escritura de un verso
es algo parecido a todo un mundo

El que escribe, se conoce
y sueña
con seguir conociéndose

Esas interminables horas a solas
esos trazos, esa tinta gastada
la memoria escrita de tus palabras
todo esto no tiene precio

Porque en el singobierno
de la más efímera economía
no habría presupuesto
con el que poder argumentar

Que un verso, un solo verso,
no puede ser vendido o comprado
sin el consentimiento del universo
que rodea el embaucador ambiente
del suceso que impuso en tu interior
la imperiosa necesidad
de querer llegar a escribirlo

¡No, claro que no!
para mí un verso, mis versos,
no tienen precio
porque son lo más puro que tengo

Son mi memoria
fotografiada en letras,
mis recuerdos,
mis instantes más secretos

Mi inolvidable insistencia
por querer comprobar
que hay algo más, que la simpleza
de nuestra existencia



Hablar, reír, soñar, amar,
llorar, sonreír, ir, venir,
llegar, parar, sostener, aguantar,
saber, querer, estar, ser,
convertir, existir, sobrevivir

Cada renglón
de esa estrofa de cinco renglones
es un verso:

¿Acaso alguno de esos renglones
tienen precio?

¡No, claro que no!

Un verso no tiene precio
al menos los míos