Los "Poetas" nunca marchan

Desde la delgada línea fronteriza
que separa la tierra
de la ancha franja de la mar
pasando

por el globo ocular de mi existencia
hasta llegar

a los postigos de aquel monumento
donde reza el humilde monumento
que concluye con la frase:
“Seguiremos amándonos

en ella (eternidad)”

Habrá siempre un suspiro
mitad ciencia y mitad mito,
que nace de la materia inerte

para transformarse,
dios mediante, en algo humano
y el cual viajará herido,

como un errante caminante
cruzando orillas, travesías, avenidas
puentes de piedra y semiderruidos
buscando un único camino,
aquel que le ofrezca la oportunidad
de dar a su vida un sentido

Desde un silencio, una lágrima rota,
una soledad que se desboca
o la más frondosa calma
que a mi boca se le escapa

Los poetas nunca marchan
siempre permanecen
aunque sus musas, éstas ausentes,
los abandonen para siempre
sin darse cuenta y con el supuesto riesgo
de perder alma y corazón
en el mismo tropiezo

Los poetas nunca desaparecen
aunque emigren asustados
a cuevas insospechadas

en cumbres borrascosas
y se aíslen del mundo
intentando hallar el consuelo a un dolor
que ya nunca será consolado

Los poetas siempre viven
en el recuerdo de los que los vivieron
en los espacios intersticiales que existen
entre la palabra bella de un verso
y la siguiente letra que le exige
un calificativo perfecto

Mis lágrimas también se van
como las de Mike y las Keicht
cada día más,

yo también observo los niños jugar
y pienso en lo que yo fui y ya perdí

Mis manos tiemblan cuando recuerdo
Mi cuerpo se estremece
cuando sostengo sobre la balanza
de mi equilibrio todo el peso,
aquel, que no puedo soportar
y sin embargo algún invento, invento,
para dentro de mi fragilidad, hallar
la ecuación matemática y alquimista
que me ayude a compensar tal sufrimiento

Como un moderno Prometeo
que aún recibiendo el fuego de la vida
pierde el elixir de su llama
en cada verso que escribe

y por ello es sacrificado a cada paso

Y aún así,

los poetas nunca dejan de escribir
nunca dejan de soñar

Soy portador de un secreto
que me mantiene vivo a pequeñas dosis
como si un veneno

me estuviese corroyendo
el imperfecto mundo que alberga
el reino de mis entrañas

Estoy hecho de jirones de silencios
de murallas de soledad,
de momentos inconfesables,
de infatigables horas de reflexión,
a solas con ese yo,

que perdí y hoy no encuentro

Los poetas nunca se marchan
ellos siempre permanecen allí,
con la nostalgia colgando
del árbol de su melancolía

¿Quién dijo que ya
nunca jamás

podría hacerse poesía? ...
¡Esto es poesía!

Nunca cesan de escribir
Nunca dejan de soñar
Nunca doblegan su voluntad

Desde la delgada línea fronteriza
que separa la tierra
de la ancha franja de la mar
hasta llegar

a los postigos de aquel humilde monumento
donde reza el epitafio, mi amor, que
termina con la frase:
“Seguiremos amándonos

en la eternidad”

Habrá siempre un suspiro
mitad ciencia, mitad mito,
que viajará herido,

como un errante caminante
con el único propósito
de encontrar

el mejor sentido para nuestras vidas

Los poetas, amigo mío,

nunca mueren
siempre, siempre, siempre,

permanecen
ya sean vivos, heridos o desaparecidos

Siempre

de una u otra forma

Los poetas nunca mueren

aunque sea ésta

una bonita y metafórica despedida